четверг, 13 ноября 2025
Валентайн
За окном моросил дождь, наполняя город сыростью, размывая свет фонарей и превращая конец мая в типичную осень. Джон Валентайн, хромая и неловко кривясь на левый бок, подошел к окну и, приоткрыв его, сел на подоконник. Вытащил из пачки сигарету, прикурил и, прислонившись к стене, с наслаждением затянулся. Табачный дым на миг окутал его лицо и тут же воровато скользнул в окно. «Правильно, нечего тут… А то Летиция ворчать будет, что курю в комнате…»
Но на улицу идти не хотелось. В последнее время ему ничего не хотелось – только лежать, то и дело проваливаясь в болезненное забытье, и ни о чём не думать. В сторону книг, сиротливо скучающих на столе, он даже не смотрел. Казалось, стоит открыть любую, самую безобидную из них, и с её страниц хлынет тьма, снова бросая его в круговорот бешеной гонки со временем, совсем как… когда? Месяц назад? Неужели прошел всего лишь месяц с той ночи, когда он очнулся в больничной палате и понял, что времени нет?!.. Да, похоже, что так и есть. Потому и нет сил, чтобы выйти из дома, потому и ломает всё тело тупой болью всё ещё заживающих ран и переломов. Хорошо, что Летиция следит за тем, чтобы её непутёвый Джонни не забывал хотя бы поесть… И хорошо, что каждый день забегает неугомонный О’Ши, предавая свежие новости и сплетни и тормоша своим ирландским оптимизмом. Конечно, его навещали и остальные – и угрюмый Шерман, и четырнадцатилетний Уилан с малышом Мортом. Трое выживших в ту ночь майского новолуния. Выживших и остановивших приход в Аркхэм великого Древнего. В основном они задавали вопросы – что, как, почему, зачем… Джон отвечал, как мог. Да, знал, что времени нет. Да, знал, что Морган заманивает всех в прошлое, чтобы… чтобы что? Чтобы команда опытных сыщиков двинула события, вытащив из каждого времени строфу ритуала. Да, он не мог этого объяснить – разум, затуманенный обезболивающими и бунтующим Чёрным Бриллиантом, не мог собраться и найти слов. Собственно, он толком и не помнил этих дней. Помнил, что метался по улицам в двух временах, пытаясь предотвратить события… и, возможно, стал их катализатором так же, как и сыщики. И еще помнил горький привкус безнадёжности, когда он увидел машину Джеймса, припаркованную у городской ратуши. Потому что знал – точно знал! – что им нельзя туда к началу бала. Что там, внутри, уже плетутся сети завершающего ритуала, который поймает в ловушку всех гостей, заставляя их стать частью общего безумия!.. И понимая, что у изломанного и еле держащегося на ногах библиотекаря не хватит ни слов, чтобы внятно объяснить ситуацию, ни сил, чтобы задержать их здесь хотя бы полчаса. Поэтому он сделал всё, что мог – попытался остановить их с помощью револьвера и призванного со звёзд бьякхи. Да, он не давал приказа убивать, задача бьякхи была перенести всех сыщиков на крыши. Но он отлично понимал, что бьякхи – это просто зверь, и что жизни его друзей под угрозой, но… В тот момент он просто не знал, что делать. Извините.
Это нелепое «извините» повисло в воздухе посреди оживлённого разговора и, как ни крути, разрядило ситуацию. Ему тут же доказали, что он был прав, что «а как ещё?» и «главное, что…», и разговор перешел на другое. На похороны Джеймса. На перспективы излечения Алана, на публикацию его книги. На планы Уиллана и перспективы Мортимера. Джон слушал, кивал, соболезновал, одобрял…
С О’Ши было проще. Никаких вопросов, никакого сочувствия, только сигареты, пиво, немного контрабандного виски и ворох ирландских анекдотов. С ним, с Брэндоном, можно было просто молчать о тёмной стороне Аркхэма… зато внезапно легко говорить о Каркозе. Два вечных беглеца с даром Хастура были чужими в Аркхэме – теперь уже навсегда. Но Валентайн был слишком измучен последними событиями, а Брэндон слишком легкомыслен, чтобы горевать об этом. И, неожиданно для Валентайна, под пиво и анекдоты Каркоза снова развернула перед ним плащ своего безумного очарования. Рыжий Альдебаран в окружении чёрных звезд, золотые шпили Ихтилля, жёлтый туман над черным озером Хали, резкие крики бьякхи в старых руинах, гудение золотых жуков над одуряюще пахнущей мелонией… Один клочок его изорванной души остался там. И когда-нибудь…
Но не сейчас.
Сейчас найдётся новое дело – Летиция говорила, что ему уже дважды звонил Армитейдж. Сообщил, что нужно бы кое-что обсудить. Что-то, касающееся Алека Александера, молодого преподавателя, который снова уехал в экспедицию на север.
А еще приходил старый знакомый контрабандист, Ник, и задавал осторожные вопросы про упырей. Как понял Джон, он почему-то беспокоился о той певице из Типси Бэй.
Под своими окнами Джон дважды видел рыжего демона Трисмегиста – тот даже помахал ему рукой и прислал конверт с контрамаркой в театр и афишей пьесы «Последняя книга».
Да и в библиотеку надо бы сходить – наверняка накопилась куча не разобранных по каталогам книг и журналов. И подборку газет кроме него никто не подошьет, а газет-то накопилось немало…
В общем, Каркоза подождёт.
Джон докурил сигарету, выбросил окурок в приоткрытое окно и посмотрел на свою трость, прислоненную к столу.
Пожалуй, хватит с него постельного режима.
13.11.25
За окном моросил дождь, наполняя город сыростью, размывая свет фонарей и превращая конец мая в типичную осень. Джон Валентайн, хромая и неловко кривясь на левый бок, подошел к окну и, приоткрыв его, сел на подоконник. Вытащил из пачки сигарету, прикурил и, прислонившись к стене, с наслаждением затянулся. Табачный дым на миг окутал его лицо и тут же воровато скользнул в окно. «Правильно, нечего тут… А то Летиция ворчать будет, что курю в комнате…»
Но на улицу идти не хотелось. В последнее время ему ничего не хотелось – только лежать, то и дело проваливаясь в болезненное забытье, и ни о чём не думать. В сторону книг, сиротливо скучающих на столе, он даже не смотрел. Казалось, стоит открыть любую, самую безобидную из них, и с её страниц хлынет тьма, снова бросая его в круговорот бешеной гонки со временем, совсем как… когда? Месяц назад? Неужели прошел всего лишь месяц с той ночи, когда он очнулся в больничной палате и понял, что времени нет?!.. Да, похоже, что так и есть. Потому и нет сил, чтобы выйти из дома, потому и ломает всё тело тупой болью всё ещё заживающих ран и переломов. Хорошо, что Летиция следит за тем, чтобы её непутёвый Джонни не забывал хотя бы поесть… И хорошо, что каждый день забегает неугомонный О’Ши, предавая свежие новости и сплетни и тормоша своим ирландским оптимизмом. Конечно, его навещали и остальные – и угрюмый Шерман, и четырнадцатилетний Уилан с малышом Мортом. Трое выживших в ту ночь майского новолуния. Выживших и остановивших приход в Аркхэм великого Древнего. В основном они задавали вопросы – что, как, почему, зачем… Джон отвечал, как мог. Да, знал, что времени нет. Да, знал, что Морган заманивает всех в прошлое, чтобы… чтобы что? Чтобы команда опытных сыщиков двинула события, вытащив из каждого времени строфу ритуала. Да, он не мог этого объяснить – разум, затуманенный обезболивающими и бунтующим Чёрным Бриллиантом, не мог собраться и найти слов. Собственно, он толком и не помнил этих дней. Помнил, что метался по улицам в двух временах, пытаясь предотвратить события… и, возможно, стал их катализатором так же, как и сыщики. И еще помнил горький привкус безнадёжности, когда он увидел машину Джеймса, припаркованную у городской ратуши. Потому что знал – точно знал! – что им нельзя туда к началу бала. Что там, внутри, уже плетутся сети завершающего ритуала, который поймает в ловушку всех гостей, заставляя их стать частью общего безумия!.. И понимая, что у изломанного и еле держащегося на ногах библиотекаря не хватит ни слов, чтобы внятно объяснить ситуацию, ни сил, чтобы задержать их здесь хотя бы полчаса. Поэтому он сделал всё, что мог – попытался остановить их с помощью револьвера и призванного со звёзд бьякхи. Да, он не давал приказа убивать, задача бьякхи была перенести всех сыщиков на крыши. Но он отлично понимал, что бьякхи – это просто зверь, и что жизни его друзей под угрозой, но… В тот момент он просто не знал, что делать. Извините.
Это нелепое «извините» повисло в воздухе посреди оживлённого разговора и, как ни крути, разрядило ситуацию. Ему тут же доказали, что он был прав, что «а как ещё?» и «главное, что…», и разговор перешел на другое. На похороны Джеймса. На перспективы излечения Алана, на публикацию его книги. На планы Уиллана и перспективы Мортимера. Джон слушал, кивал, соболезновал, одобрял…
С О’Ши было проще. Никаких вопросов, никакого сочувствия, только сигареты, пиво, немного контрабандного виски и ворох ирландских анекдотов. С ним, с Брэндоном, можно было просто молчать о тёмной стороне Аркхэма… зато внезапно легко говорить о Каркозе. Два вечных беглеца с даром Хастура были чужими в Аркхэме – теперь уже навсегда. Но Валентайн был слишком измучен последними событиями, а Брэндон слишком легкомыслен, чтобы горевать об этом. И, неожиданно для Валентайна, под пиво и анекдоты Каркоза снова развернула перед ним плащ своего безумного очарования. Рыжий Альдебаран в окружении чёрных звезд, золотые шпили Ихтилля, жёлтый туман над черным озером Хали, резкие крики бьякхи в старых руинах, гудение золотых жуков над одуряюще пахнущей мелонией… Один клочок его изорванной души остался там. И когда-нибудь…
Но не сейчас.
Сейчас найдётся новое дело – Летиция говорила, что ему уже дважды звонил Армитейдж. Сообщил, что нужно бы кое-что обсудить. Что-то, касающееся Алека Александера, молодого преподавателя, который снова уехал в экспедицию на север.
А еще приходил старый знакомый контрабандист, Ник, и задавал осторожные вопросы про упырей. Как понял Джон, он почему-то беспокоился о той певице из Типси Бэй.
Под своими окнами Джон дважды видел рыжего демона Трисмегиста – тот даже помахал ему рукой и прислал конверт с контрамаркой в театр и афишей пьесы «Последняя книга».
Да и в библиотеку надо бы сходить – наверняка накопилась куча не разобранных по каталогам книг и журналов. И подборку газет кроме него никто не подошьет, а газет-то накопилось немало…
В общем, Каркоза подождёт.
Джон докурил сигарету, выбросил окурок в приоткрытое окно и посмотрел на свою трость, прислоненную к столу.
Пожалуй, хватит с него постельного режима.
13.11.25
четверг, 06 ноября 2025
Та самая ночь
Эта ночь бывает один раз в безвременье. Всего один раз в то самое время, когда душа дремлет в клетке из липкой паутины бессилья, когда апатия поселяется в обыденной рутине, заполняя пустоту бездействия пеплом незначимых обид. В то время, когда пути закрыты, звёзды тусклы, а дела если и движутся, то со скрипом, с затаенной болью и горечью бесполезности. Тяжелое время. Пустое и болезненное. Одно слово – безвременье.
Но – одна ночь.
Ночь, когда на город опускается жёлтый туман, пахнущий хвоей, сырой землей и едва уловимой сладостью призрачно-золотых ненюфаров. Эта ночь приходит стремительно и всегда внезапно, будто призванная случайным словом или взглядом. Приходит старым другом, шагает через порог без стука и без спроса и, взяв за рукав – а то и за шиворот – вытаскивает тебя в этот жёлтый туман.
В эту ночь ты бродишь по городу во сне и наяву, шалея от мыслей, слов и образов. Твои шаги шелестят по серым пескам, грохочут по каменной мостовой и легко скользят по паркету бального зала. Потому что ты танцуешь с этой ночью. Ты танцуешь, и ты бежишь, ты беседуешь, ты бьёшься насмерть и до первой крови, ты взлетаешь и падаешь, разбиваясь в зеркальную крошку и восставая из неё неправильным ледяным фениксом. Ты пьешь эту ночь из ладоней как из нестерпимо холодного родника. Жадно и взахлёб глотаешь ветер, пронизанный жёлтым туманом. И Орион смотрит на тебя с почти рассветного неба, и глаз Большого Пса блестит чистым льдом грядущей зимы.
А потом ты выныриваешь из безумия этой ночи – слегка ошалевший от нежданной круговерти встреч и событий, с охрипшим горлом и изрезанными ладонями, промокший и промёрзший насквозь…
И тебе хорошо.
Тебе больно и ново.
Душа еще не проснулась окончательно – не так, не враз, не за одну ночь! – но ты чувствуешь, что она разминает крылья, оценивая крепость клетки из осточертевшей паутины.
И прежде чем утро выдернет в привычный круговорот, ты успеваешь проводить взглядом ускользающие в полумрак тени, мерцающие тусклым золотом.
Спасибо, ночь.
Мы ещё увидимся – в следующее безвременье.
Эта ночь бывает один раз в безвременье. Всего один раз в то самое время, когда душа дремлет в клетке из липкой паутины бессилья, когда апатия поселяется в обыденной рутине, заполняя пустоту бездействия пеплом незначимых обид. В то время, когда пути закрыты, звёзды тусклы, а дела если и движутся, то со скрипом, с затаенной болью и горечью бесполезности. Тяжелое время. Пустое и болезненное. Одно слово – безвременье.
Но – одна ночь.
Ночь, когда на город опускается жёлтый туман, пахнущий хвоей, сырой землей и едва уловимой сладостью призрачно-золотых ненюфаров. Эта ночь приходит стремительно и всегда внезапно, будто призванная случайным словом или взглядом. Приходит старым другом, шагает через порог без стука и без спроса и, взяв за рукав – а то и за шиворот – вытаскивает тебя в этот жёлтый туман.
В эту ночь ты бродишь по городу во сне и наяву, шалея от мыслей, слов и образов. Твои шаги шелестят по серым пескам, грохочут по каменной мостовой и легко скользят по паркету бального зала. Потому что ты танцуешь с этой ночью. Ты танцуешь, и ты бежишь, ты беседуешь, ты бьёшься насмерть и до первой крови, ты взлетаешь и падаешь, разбиваясь в зеркальную крошку и восставая из неё неправильным ледяным фениксом. Ты пьешь эту ночь из ладоней как из нестерпимо холодного родника. Жадно и взахлёб глотаешь ветер, пронизанный жёлтым туманом. И Орион смотрит на тебя с почти рассветного неба, и глаз Большого Пса блестит чистым льдом грядущей зимы.
А потом ты выныриваешь из безумия этой ночи – слегка ошалевший от нежданной круговерти встреч и событий, с охрипшим горлом и изрезанными ладонями, промокший и промёрзший насквозь…
И тебе хорошо.
Тебе больно и ново.
Душа еще не проснулась окончательно – не так, не враз, не за одну ночь! – но ты чувствуешь, что она разминает крылья, оценивая крепость клетки из осточертевшей паутины.
И прежде чем утро выдернет в привычный круговорот, ты успеваешь проводить взглядом ускользающие в полумрак тени, мерцающие тусклым золотом.
Спасибо, ночь.
Мы ещё увидимся – в следующее безвременье.
среда, 24 сентября 2025
7-13: Истории Дарксайда
05. Артмаэль
Артмаэль не считал себя оккультистом. Оккультизм – это конечно, модно и современно, но то, чем он привлекает обывателей – это, по сути, мишура. Театр, призванный щекотать нервы мирному лавочнику. Самого же Артмаэля привлекало закулисье, изнанка сил, на которых держатся миры. Ему, разумеется, хотелось познать природу и способ действия этих сил, но вершиной его мечтаний было найти способ ими управлять. Поэтому основной его деятельностью был не оккультизм, а старая добрая магия. С упорством одержимого он искал старинные книги заклинаний и ритуалов, имущество легендарных и неизвестных древних колдунов и ведьм, места оккультных захоронений и лей-линий, став поистине городским экспертом в этом нелегком деле. Большая часть того, что попадалось ему в результате поисков, было той самой мишурой и театром. Однако порой в этой горе мусора он вылавливал и бриллианты. Тут обрывок ритуала, там мистический артефакт или заклинания, а где-то и целая книга, ворошащая разум безумием запретной магии. Разумеется, в своем магическом становлении он обзавелся большим кругом знакомств среди библиотекарей и антикваров, археологов и учёных, контрабандистов и криминальных элементов. И, разумеется, никому из них он не собирался афишировать истинную цель своих поисков! Старая добрая магия не терпит массовости, если вы понимаете, о чем я. Поэтому, несмотря на то что оккультистом Артмаэль себя не считал, он старательно поддерживал имидж мистика-оккультиста. Одевался Артмаэль подчеркнуто элегантно, всегда в черно-красное. Медно-рыжие волосы свои он укладывал в творческом беспорядке и небрежно прокрашивал чёрными прядями-перьями, становясь похожим на строгую птицу. Глаза Артмаэль непременно подводил черным, изрядно поднаторев в этом искусстве на зависть модным певицам, а на булавке ярко-красного галстука и на тяжелом перстне были выгравированы таинственные пентаграммы. При этом он никогда не забывал подпустить в голос толику театрального безумия. Поэтому в Дарксайде – и не только в Дарксайде – имел репутацию оккультного колдуна-театрала, к которому шли за представлением и острыми ощущениями. Не все относились к нему серьёзно, считая позером и дешевым балаганщиком, но его это устраивало. Более того – он обожал производить соответствующее впечатление на новых людей.
Таких, как эта девушка-детектив.
читать дальше
05. Артмаэль
Артмаэль не считал себя оккультистом. Оккультизм – это конечно, модно и современно, но то, чем он привлекает обывателей – это, по сути, мишура. Театр, призванный щекотать нервы мирному лавочнику. Самого же Артмаэля привлекало закулисье, изнанка сил, на которых держатся миры. Ему, разумеется, хотелось познать природу и способ действия этих сил, но вершиной его мечтаний было найти способ ими управлять. Поэтому основной его деятельностью был не оккультизм, а старая добрая магия. С упорством одержимого он искал старинные книги заклинаний и ритуалов, имущество легендарных и неизвестных древних колдунов и ведьм, места оккультных захоронений и лей-линий, став поистине городским экспертом в этом нелегком деле. Большая часть того, что попадалось ему в результате поисков, было той самой мишурой и театром. Однако порой в этой горе мусора он вылавливал и бриллианты. Тут обрывок ритуала, там мистический артефакт или заклинания, а где-то и целая книга, ворошащая разум безумием запретной магии. Разумеется, в своем магическом становлении он обзавелся большим кругом знакомств среди библиотекарей и антикваров, археологов и учёных, контрабандистов и криминальных элементов. И, разумеется, никому из них он не собирался афишировать истинную цель своих поисков! Старая добрая магия не терпит массовости, если вы понимаете, о чем я. Поэтому, несмотря на то что оккультистом Артмаэль себя не считал, он старательно поддерживал имидж мистика-оккультиста. Одевался Артмаэль подчеркнуто элегантно, всегда в черно-красное. Медно-рыжие волосы свои он укладывал в творческом беспорядке и небрежно прокрашивал чёрными прядями-перьями, становясь похожим на строгую птицу. Глаза Артмаэль непременно подводил черным, изрядно поднаторев в этом искусстве на зависть модным певицам, а на булавке ярко-красного галстука и на тяжелом перстне были выгравированы таинственные пентаграммы. При этом он никогда не забывал подпустить в голос толику театрального безумия. Поэтому в Дарксайде – и не только в Дарксайде – имел репутацию оккультного колдуна-театрала, к которому шли за представлением и острыми ощущениями. Не все относились к нему серьёзно, считая позером и дешевым балаганщиком, но его это устраивало. Более того – он обожал производить соответствующее впечатление на новых людей.
Таких, как эта девушка-детектив.
читать дальше
среда, 10 сентября 2025
Аркхэмские зарисовки
Джон Валентайн знал, что нельзя идти на колокольню. Ему – нельзя. Точнее, не знал, а чувствовал всей душой, всеми ее безумными чёрными и золотыми составляющими, наследием Каркозы и въевшегося в кровь мистического наркотика. Не было его в чужих видениях, когда открывались порталы, и город рушился под натиском восставшего ото сна Древнего. Не было! А значит, судьба не ждала его в центре этих событий.
Но отказаться он не мог. Да и не хотел, если честно. Кто ж в здравом уме откажется от участия в восстановлении сигила, сдерживающего великого Древнего?! Хотя в здравом-то уме, может и откажется…
Но вариантов всё равно не было – слишком мало оставалось времени, чтобы обучить кого-то заклинанию портала. А значит…
Раз ты библиотекарь, раз только и умеешь, что читать – что ж, читай заклинание!
И Джон читал.
Читал, не обращая внимания на ливень, внимательно пропевая каждый знак на языке акло, следя за интонациями и жестами, используя всю силу без остатка, и чувствуя, как заклинание работает. Как сила, вложенная им и его товарищами, дрожит в воздухе незримой, но прочной нитью, заплетая рвущиеся в небе порталы, связывая их края, стягивая и сшивая, закрывая проход рвущемуся в Аркхэм разрушению. Он не смотрел по сторонам – какое там! Не отвлечься бы, не сорвать заклинание. Второго шанса может и не быть, ведь сила заклинателей не бесконечна, и, стоит хоть одному из них потерять сознание…
И только в тот момент, когда последние фразы сорвались с его губ, когда пространство заскрежетало, захлопывая порталы, Джон всё-таки не удержался и бросил взгляд в небо. И напоролся на встречный взгляд великого Древнего. Сквозь прореху в небе смотрел огромный глаз, нечеловеческий и непередаваемо злобный. Смотрел прямо на него, на библиотекаря Джона Валентайна, в его душу, в его разум . И не просто смотрел – запоминал и разрушал, перебирал по крупицам, круша и деформируя сознание, окрашивая разум в новое безумие.
«Беги…» - шепнул дар Хастура, подмигивая невменяемостью.
Он рванулся прочь, не осознавая, что делает…
И сорвался с колокольни, поскользнувшись на мокрых от дождя камнях.
Боли он почти не почувствовал, только удар – и темнота.
10.09.2025
Джон Валентайн знал, что нельзя идти на колокольню. Ему – нельзя. Точнее, не знал, а чувствовал всей душой, всеми ее безумными чёрными и золотыми составляющими, наследием Каркозы и въевшегося в кровь мистического наркотика. Не было его в чужих видениях, когда открывались порталы, и город рушился под натиском восставшего ото сна Древнего. Не было! А значит, судьба не ждала его в центре этих событий.
Но отказаться он не мог. Да и не хотел, если честно. Кто ж в здравом уме откажется от участия в восстановлении сигила, сдерживающего великого Древнего?! Хотя в здравом-то уме, может и откажется…
Но вариантов всё равно не было – слишком мало оставалось времени, чтобы обучить кого-то заклинанию портала. А значит…
Раз ты библиотекарь, раз только и умеешь, что читать – что ж, читай заклинание!
И Джон читал.
Читал, не обращая внимания на ливень, внимательно пропевая каждый знак на языке акло, следя за интонациями и жестами, используя всю силу без остатка, и чувствуя, как заклинание работает. Как сила, вложенная им и его товарищами, дрожит в воздухе незримой, но прочной нитью, заплетая рвущиеся в небе порталы, связывая их края, стягивая и сшивая, закрывая проход рвущемуся в Аркхэм разрушению. Он не смотрел по сторонам – какое там! Не отвлечься бы, не сорвать заклинание. Второго шанса может и не быть, ведь сила заклинателей не бесконечна, и, стоит хоть одному из них потерять сознание…
И только в тот момент, когда последние фразы сорвались с его губ, когда пространство заскрежетало, захлопывая порталы, Джон всё-таки не удержался и бросил взгляд в небо. И напоролся на встречный взгляд великого Древнего. Сквозь прореху в небе смотрел огромный глаз, нечеловеческий и непередаваемо злобный. Смотрел прямо на него, на библиотекаря Джона Валентайна, в его душу, в его разум . И не просто смотрел – запоминал и разрушал, перебирал по крупицам, круша и деформируя сознание, окрашивая разум в новое безумие.
«Беги…» - шепнул дар Хастура, подмигивая невменяемостью.
Он рванулся прочь, не осознавая, что делает…
И сорвался с колокольни, поскользнувшись на мокрых от дождя камнях.
Боли он почти не почувствовал, только удар – и темнота.
10.09.2025
вторник, 09 сентября 2025
понедельник, 08 сентября 2025
Позднелетних ночей прохлада,
Киноварью горит заря,
А под окнами - серенада,
Песня серого нетопыря.
Робко-звонко журчат рулады,
Ночи страстный призыв даря...
А вы слышали серенады -
Песни серого нетопыря?
Киноварью горит заря,
А под окнами - серенада,
Песня серого нетопыря.
Робко-звонко журчат рулады,
Ночи страстный призыв даря...
А вы слышали серенады -
Песни серого нетопыря?
суббота, 06 сентября 2025
У окна поселились летучие мыши. Нетопыри, скорее всего. Сейчас идёт осенний гон, похоже - такие танцы в сумерках перед окном!..И со второй половины августа прямо под подоконником - перед подоконником? - были слышны трели, очень нежные и красивые. Судя по всему, самец нетопыря закликал самку)))) А я-то сперва грешил на сверчка и удивлялся, что не могу найти запись сверчиного голоса, похожую на то, что под окном. А надо было не сверчка искать, а нетопыря) Впрочем, его записи именно в этих трелей тоже не попались, жаль. Только писк и хлопанье крыльев - ровно то самое, что я теперь слышу перед окнами каждый день. А в последние два дня (не только после захода солнца, кстати!) у окна прямо народное мышиное вече. Пищат, ссорятся чего-то там, переговариваются по-своему, по-мышиному. А потом полёты-танцы в полметре от окна. Завораживает невероятно! Может, это связано с тем, что вороны в этом году тут не выводили птенцов на тополе, и тополь неприкаянный со свободный жилплощадью? Кто его знает... Кажется, тут на тополе прямо стая приблизительно в тридцать-пятьдесят мышиных организмов. Причем весь кипиш начался в последние несколько дней...на зимовку откочёвывать собираются, что ли?..
В любом случае - мышиная стая, танцы их перед окном на пятом этаже девятиэтажки перед огромным тополем - это...что-то волшебное! **
В любом случае - мышиная стая, танцы их перед окном на пятом этаже девятиэтажки перед огромным тополем - это...что-то волшебное! **
четверг, 04 сентября 2025
"Зачем вы играете в НРИ, зачем..."
АДРЕНАЛИН
... Серьезно.
побывал на собрании клуба авторской песни, настоящих бардов. Очень красиво играют, очень красиво поют. Но жалуются, что плохо пишется.
Ну ёпт, ну потому что всё сказано уже, разве нет? Обожаю осень, она меня уносит каждый раз - этот запах сырых тополей, эти лужи с отражённым небом, этот дождь, добавляющий мистики в привычную реальность.. туманы, листья на чёрном асфальте, птицы. которые становятся особо яркими и загадочными в ярком осеннем многоцветьи, а уж само многоцветье - особый пир для глаз!.. Но я же всё это уже писал и не раз. Торкает так же, прёт так же, но слов новых никто не придумал же) ВОт и ходишь и мурлычешь о, что уже давно написано, но всё ещё ОТРАЖАЕТ)
Где взять впечатлений, чтобы прямо кровью из сердца да на страницы, если у тебя работа, дом, семья.. и как бы и всё. Да ещё порой эта ваша взрослая жизнь так бьёт ключом...гаечным...да по голове... что вот бросай всё и... и всё. Не эти впечатления же вываливать в тексты...
А вот НРИ - кладезь впечатлений же)) Да, так же, как и фильмы и книги, где тебя берет за душу история или трогают персонажи. Только тут, как в жизни, порой ты не знаешь, что выйдет в итоге помтоу что дайсы - такие дайсы!)))
Выживет твой археолог, который в ближнем бою проваливает все броски на атаку, потому что он преподаватель, а не боец? да кто ж знает...
Выживет библиотекарь, который не совладал с безумием от взгляда Древнего и сорвался с башни?... кто ж знает...
Город-то вообще останется стоять, или кто-то из участников церемонии потеряет сознание, и ритуал прервётся, выпуская Древнего из заточения?.. кто знает...
Дайсы знают))))
И это впечатления так впечатления)
опыт, ёпт)))
АДРЕНАЛИН
... Серьезно.
побывал на собрании клуба авторской песни, настоящих бардов. Очень красиво играют, очень красиво поют. Но жалуются, что плохо пишется.
Ну ёпт, ну потому что всё сказано уже, разве нет? Обожаю осень, она меня уносит каждый раз - этот запах сырых тополей, эти лужи с отражённым небом, этот дождь, добавляющий мистики в привычную реальность.. туманы, листья на чёрном асфальте, птицы. которые становятся особо яркими и загадочными в ярком осеннем многоцветьи, а уж само многоцветье - особый пир для глаз!.. Но я же всё это уже писал и не раз. Торкает так же, прёт так же, но слов новых никто не придумал же) ВОт и ходишь и мурлычешь о, что уже давно написано, но всё ещё ОТРАЖАЕТ)
Где взять впечатлений, чтобы прямо кровью из сердца да на страницы, если у тебя работа, дом, семья.. и как бы и всё. Да ещё порой эта ваша взрослая жизнь так бьёт ключом...гаечным...да по голове... что вот бросай всё и... и всё. Не эти впечатления же вываливать в тексты...
А вот НРИ - кладезь впечатлений же)) Да, так же, как и фильмы и книги, где тебя берет за душу история или трогают персонажи. Только тут, как в жизни, порой ты не знаешь, что выйдет в итоге помтоу что дайсы - такие дайсы!)))
Выживет твой археолог, который в ближнем бою проваливает все броски на атаку, потому что он преподаватель, а не боец? да кто ж знает...
Выживет библиотекарь, который не совладал с безумием от взгляда Древнего и сорвался с башни?... кто ж знает...
Город-то вообще останется стоять, или кто-то из участников церемонии потеряет сознание, и ритуал прервётся, выпуская Древнего из заточения?.. кто знает...
Дайсы знают))))
И это впечатления так впечатления)
опыт, ёпт)))
Серое перо
Полон шёпота серый сумрак лесной,
Не поймёшь, не расслышишь слова.
Там ведёт разговор с предрассветной луной
Невидимка – седая сова.
Она видит мир сквозь глубокую ночь,
Сквозь туман и холодный мрак.
Богини ночи седая дочь,
Тебе она точно не враг.
Она беды твои запрёт на засов,
Принесёт удачу не раз.
Она знает секреты древних лесов
И хранит их от праздных глаз.
Ночь по лунной дорожке льёт серебро.
Слышишь голос высокой травы?..
…
Лес под ноги тебе роняет перо
На память от серой совы.
Полон шёпота серый сумрак лесной,
Не поймёшь, не расслышишь слова.
Там ведёт разговор с предрассветной луной
Невидимка – седая сова.
Она видит мир сквозь глубокую ночь,
Сквозь туман и холодный мрак.
Богини ночи седая дочь,
Тебе она точно не враг.
Она беды твои запрёт на засов,
Принесёт удачу не раз.
Она знает секреты древних лесов
И хранит их от праздных глаз.
Ночь по лунной дорожке льёт серебро.
Слышишь голос высокой травы?..
…
Лес под ноги тебе роняет перо
На память от серой совы.
среда, 03 сентября 2025
Художница дождя
Она пишет дождь в слова-паутинки
На размытом паркете осенних луж.
По лицу и рукам танцуют дождинки
Хороводом ласковых фейских душ.
Она пишет, в песне мешая краски,
Украшая эхом нежданных встреч.
Дождь её обнимает и шепчет сказки,
Между делом смывая усталость с плеч.
Она пишет дождь в слова-паутинки
На размытом паркете осенних луж.
По лицу и рукам танцуют дождинки
Хороводом ласковых фейских душ.
Она пишет, в песне мешая краски,
Украшая эхом нежданных встреч.
Дождь её обнимает и шепчет сказки,
Между делом смывая усталость с плеч.
вторник, 02 сентября 2025
Книга в кожаном переплете.
Черный обрез белых страниц.
Ищите её в мурмурации птиц,
В библиотеке, увы, не найдёте.
Спросите о ней у полночного ветра,
Что пахнет полынью и пылью дорог.
Сожмите в руке трепетание слов,
Поймайте в душе ностальгичное ретро.
Найдите её в отражениях лиц,
В песнях, что никогда не споёте –
Книгу в кожаном переплёте
С чёрным обрезом белых страниц.
Черный обрез белых страниц.
Ищите её в мурмурации птиц,
В библиотеке, увы, не найдёте.
Спросите о ней у полночного ветра,
Что пахнет полынью и пылью дорог.
Сожмите в руке трепетание слов,
Поймайте в душе ностальгичное ретро.
Найдите её в отражениях лиц,
В песнях, что никогда не споёте –
Книгу в кожаном переплёте
С чёрным обрезом белых страниц.
понедельник, 01 сентября 2025
ИНКтярь - простой челлендж, рассчитанный на месяц, в стиле "ни дня без строчки".
да, одна строчка тоже сойдет))
Сегодня:
Двойка пентаклей из Shadow Taro
В две монеты блеск у ручья.
Это возвращенья залог?
Или это плата – но чья?
Кто здесь миру платит налог?
Может, это выбор дорог?
Может, это знак перемен?..
…
Странно ухмыляется рок.
Две монеты.
Древний зарок.
Пустота, забвенье и тлен.
да, одна строчка тоже сойдет))
Сегодня:
Двойка пентаклей из Shadow Taro
В две монеты блеск у ручья.
Это возвращенья залог?
Или это плата – но чья?
Кто здесь миру платит налог?
Может, это выбор дорог?
Может, это знак перемен?..
…
Странно ухмыляется рок.
Две монеты.
Древний зарок.
Пустота, забвенье и тлен.
воскресенье, 31 августа 2025
7-13: Истории Дарксайда
Разлом
Библиотека Дарксайда находилась в небольшом здании недалеко от университетского городка. Когда Блэки вошла туда утром, здесь было пусто. Пара студентов над толстенными учебниками, да женщина за столом выдачи и регистрации книг – больше никого.
- Джон Тревор? Да, он здесь работает, - ответила женщина на вопрос Блэки. - Он библиотекарь, занимается каталогизацией и консультациями в основном. Поднимитесь по лестнице на второй этаж, в конце коридора его кабинет. Кажется, он сегодня здесь.
Тревор и впрямь оказался на работе. Стоял у окна, курил в приоткрытую форточку и о чем-то размышлял, сосредоточенно хмурясь. Его стол был завален книгами, блокнотами и картами – географическими и звёздными. Когда Блэки, постучав, шагнула через порог, он повернулся к ней и вместо приветствия хмуро спросил:
- Хотите кофе? Полночи не спал, мозги без кофе работать отказываются…
- Не откажусь. И даже могу помочь его приготовить. Где у вас тут кофейник?
- Нет у меня тут кофейника, - Тревор выкинул окурок в форточку и взял с вешалки свою куртку. – Идём в кафе. Тут напротив неплохой кофе варят.
- А ваша работа?..
- В лес не убежит.
Выходя следом за Тревором из библиотеки, Блэки не могла отделаться от мысли, что тот просто увёл её из своего кабинета, чтобы она чего-то не увидела на его столе, не стала приглядываться к документам и книгам.
«Я его что, прям всерьёз подозреваю? – спросила Блэки сама себя. И сама себе ответила: - Скажем так, я пока не сняла подозрения ни с него, ни с Анабель. Ибо!..»
читать дальше
Разлом
Библиотека Дарксайда находилась в небольшом здании недалеко от университетского городка. Когда Блэки вошла туда утром, здесь было пусто. Пара студентов над толстенными учебниками, да женщина за столом выдачи и регистрации книг – больше никого.
- Джон Тревор? Да, он здесь работает, - ответила женщина на вопрос Блэки. - Он библиотекарь, занимается каталогизацией и консультациями в основном. Поднимитесь по лестнице на второй этаж, в конце коридора его кабинет. Кажется, он сегодня здесь.
Тревор и впрямь оказался на работе. Стоял у окна, курил в приоткрытую форточку и о чем-то размышлял, сосредоточенно хмурясь. Его стол был завален книгами, блокнотами и картами – географическими и звёздными. Когда Блэки, постучав, шагнула через порог, он повернулся к ней и вместо приветствия хмуро спросил:
- Хотите кофе? Полночи не спал, мозги без кофе работать отказываются…
- Не откажусь. И даже могу помочь его приготовить. Где у вас тут кофейник?
- Нет у меня тут кофейника, - Тревор выкинул окурок в форточку и взял с вешалки свою куртку. – Идём в кафе. Тут напротив неплохой кофе варят.
- А ваша работа?..
- В лес не убежит.
Выходя следом за Тревором из библиотеки, Блэки не могла отделаться от мысли, что тот просто увёл её из своего кабинета, чтобы она чего-то не увидела на его столе, не стала приглядываться к документам и книгам.
«Я его что, прям всерьёз подозреваю? – спросила Блэки сама себя. И сама себе ответила: - Скажем так, я пока не сняла подозрения ни с него, ни с Анабель. Ибо!..»
читать дальше
вторник, 26 августа 2025
песня с шагом в 10 лет
потому что почему бы и...да....
потому что почему бы и...да....
понедельник, 25 августа 2025
7-13: Истории Дарксайда
Упырей не существует
Посыльный по прозвищу Юнга время от времени курсировал между городами, доставляя важным людям важные грузы. Что это за грузы – он никогда не любопытствовал, потому что отлично понимал, что важные люди на то и важные, чтобы лезть в их дела было опасно. Сказано «Берешь портфель, везешь в Дарксайд» - он брал портфель и вёз в Дарксайд. Тощий долговязый Юнга на своей видавшей виды «жестянке Лиззи» не вызывал подозрений ни у полиции, ни у гангстеров, ни у бутлегеров, поэтому проблем с доставкой груза у него обычно не было. Но в это раз всё пошло кувырком.
На окраине Дарксайда на него напали. На том самом крутом повороте, где все автомобили тормозят до скорости ленивого пешехода, потому что справа от дороги высятся узловатые стволы вековых деревьев, а слева уходит вниз каменистый обрыв довольно глубокого оврага. Как только старенький форд Юнги затормозил на этом повороте, как перед машиной выросла зловещая фигура в куртке и шляпе, скрывающей лицо. Юнга невольно крутанул руль в сторону, чтобы избежать столкновения – по счастью, в сторону деревьев, а не оврага! – и едва успел остановиться, чтобы избежать аварии. Хвала низкой скорости – машина только съехала на обочину и чуть ткнулась бампером в ближайшее дерево.
- Смотри, куда прёшь! – рявкнул он, вытирая со лба выступивший от страха пот.
- Смотрю, - насмешливо отозвался виновник происшествия, неуловимым движением оказываясь рядом с ним. Юнга и моргнуть не успел, как он рванул на себя боковую дверь и, выдернув посыльного из машины, отшвырнул его в сторону. Юнга больно ударился копчиком о землю, но самообладания не потерял. Несмотря на свой безобидный вид, он не был зеленым новичком, и порой бывал и в передрягах. Поэтому он торопливо отполз чуть дальше и потянул из-за пазухи револьвер, пока напавший на него тип стоял у машины, вглядываясь в глубину салона.
- Что вам надо?! – нарочито испуганно проскулил Юнга, сжимая пальцы на рукояти оружия. – У меня ничего нет! Только двадцатка в кармане – заберите и дайте проехать!
Тип обернулся.
- Ты знаешь, что магия пахнет просто одуряюще? – тихо спросил он, и Юнга мог бы поклясться, что увидел, как под полями шляпы загорелись два желтых глаза-огонька.
читать дальше
воскресенье, 24 августа 2025
Иногда слова просто надстраивают настроение. Ложатся виньеткой, пряча смысл не столько в значениях, сколько в ассоциативных рисунках на задворках памяти. И ты бормочешь их вместе с нестройной мелодией на не строящей гитаре, мурлычешь сам себе, пока не решишься выплеснуть на бумагу, чтобы стряхнуть это наваждение.
Зачем?
Низачем.
В этом и смысл.
Зачем?
Низачем.
В этом и смысл.
пятница, 22 августа 2025
Печаль "гитариста": старая гитара реально не держит строй, эх... Немудрено - ей 15 или 20 уже, играть можно только сидя и особо не дыша на гриф. Старшей гитаре вообще уже 50-16= 34 года. Играть всё ещё можно))) Хоть и звук уже не тот. У "средней", нынешней, звук глубже и красивее, но... но( Кажется, пора взять младшенькую. А на электро просто так подбирать песни неудобно - надо каждый раз отключить комбик от барабанов и подключить к ней... Модус "ленивой жопы" форева. Так что... пора, пора.
Тренировочное: ну вот, дело сдвинулось!) и рысь поправляем, и гнёмся уже в неудобную сторону куда лучше! Ща еще научимся кавалетти бегать - вообще шик будет)) А то чего требовать от коня, который до этого лет 10 только по полям под пастухами ходил, и все эти ваши плацы и палки под ногами не понимает) И шенкель потихоньку начинает нормальный понимать, умница парень. ну а ленивый - так можно подумать он один такой. научится сейчас, мышцы нарастит еще, живот подтянет, и вообще красавец будет) И галоп наконец-то выходит сносно (тьфу-тьфу)))). Не идеально пока, но уже без попыток снести всё в кругу или вынести ограждение плаца. Сейчас оба с ним научимся поддерживать галоп без потери траектории - и вообще отлично будет) На хорошо выезженной лошади любой дурак и кавалетти пройдет, и клавиши, и прыгнет и в галоп вольтами (ну хорошо было на Табре, хорошо!), а тут надо работать ппц как... Так что качаем скилл)))
Ролевое: было весело писать игру про горностаев и василисков, и не мене весело кампанию про культистов))) Мозги теперь переключаются на "а давай возьмем упрощенный вариант системы Дельты Грин и напишем сценарий-кампанию про отдел scp величиной со стандартную ячейку... и механику работы с аномалиями продумаем... или не продумаем и обойдемся без неё..."
вот что значит нормально отдохнуть летом. Ну, во всяком случае мне кажется, что в это лето удалось нормально отдохнуть. Сейчас начнем работать и увидим, та ли это.
Тренировочное: ну вот, дело сдвинулось!) и рысь поправляем, и гнёмся уже в неудобную сторону куда лучше! Ща еще научимся кавалетти бегать - вообще шик будет)) А то чего требовать от коня, который до этого лет 10 только по полям под пастухами ходил, и все эти ваши плацы и палки под ногами не понимает) И шенкель потихоньку начинает нормальный понимать, умница парень. ну а ленивый - так можно подумать он один такой. научится сейчас, мышцы нарастит еще, живот подтянет, и вообще красавец будет) И галоп наконец-то выходит сносно (тьфу-тьфу)))). Не идеально пока, но уже без попыток снести всё в кругу или вынести ограждение плаца. Сейчас оба с ним научимся поддерживать галоп без потери траектории - и вообще отлично будет) На хорошо выезженной лошади любой дурак и кавалетти пройдет, и клавиши, и прыгнет и в галоп вольтами (ну хорошо было на Табре, хорошо!), а тут надо работать ппц как... Так что качаем скилл)))
Ролевое: было весело писать игру про горностаев и василисков, и не мене весело кампанию про культистов))) Мозги теперь переключаются на "а давай возьмем упрощенный вариант системы Дельты Грин и напишем сценарий-кампанию про отдел scp величиной со стандартную ячейку... и механику работы с аномалиями продумаем... или не продумаем и обойдемся без неё..."
вот что значит нормально отдохнуть летом. Ну, во всяком случае мне кажется, что в это лето удалось нормально отдохнуть. Сейчас начнем работать и увидим, та ли это.
среда, 20 августа 2025
7-13: Истории Дарксайда:
02_Библиотека
К особняку Анабель Харт Блэки подъехала ровно через час. Особняк был довольно красивым представителем готической архитектуры: двухэтажное здание со стрельчатыми арками и с башенками-пристройками по углам. Заостренные ниши в стенах заросли плющом и мелкими невзрачными розами, узкие витражные окна меж контрфорсов усиливали впечатление рвущихся к небу стен. Раскинувшийся вокруг сад в английском стиле добавлял особняку своеобразного лесного очарования, а фонари вдоль дорожки, ведущей от ворот к дверям, казалось, отгоняли вездесущий городской туман от владений Анабель Харт, местной светской львицы.
Как раз в тот момент, когда Блэки вышла из машины, припарковав её у внешних ворот, к этим же воротам подошел человек в видавшей виды куртке и пёстром шарфе, небрежно обмотанном вокруг шеи. Под мышкой человек держал массивную книгу в кожаной обложке, поэтому – и потому, что человек уверенно взялся за ручку, открывая боковую дверь главных ворот – Блэки вслух предположила:
- Мистер Тревор?
Человек обернулся и окинул взглядом Блэки. Взгляд у него оказался неожиданно цепким для библиотекаря, судя по всему подметив и записную книжку в кармане Блэки и пистолет в наплечной кобуре, спрятанный под её курткой.
- Вы из полиции? – поинтересовался он, жестом приглашая Блэки проследовать в ворота.
- С чего вы взяли?
- У вас оружие, и вы назвали моё имя, толком не разглядев меня в полумраке улицы. Между тем, я вас впервые вижу, следовательно, мы меня тоже.
- Хм. Вы сами-то не детектив, случайно?
- Я библиотекарь, как вы и сами, должно быть, знаете. А вы?
- Блэки Эллис, частный детектив, - представилась Блэки и зачем-то добавила, хоть и не собиралась: - Точнее, пока стажёр у Роджера Конехо, если честно.
читать дальше
02_Библиотека
К особняку Анабель Харт Блэки подъехала ровно через час. Особняк был довольно красивым представителем готической архитектуры: двухэтажное здание со стрельчатыми арками и с башенками-пристройками по углам. Заостренные ниши в стенах заросли плющом и мелкими невзрачными розами, узкие витражные окна меж контрфорсов усиливали впечатление рвущихся к небу стен. Раскинувшийся вокруг сад в английском стиле добавлял особняку своеобразного лесного очарования, а фонари вдоль дорожки, ведущей от ворот к дверям, казалось, отгоняли вездесущий городской туман от владений Анабель Харт, местной светской львицы.
Как раз в тот момент, когда Блэки вышла из машины, припарковав её у внешних ворот, к этим же воротам подошел человек в видавшей виды куртке и пёстром шарфе, небрежно обмотанном вокруг шеи. Под мышкой человек держал массивную книгу в кожаной обложке, поэтому – и потому, что человек уверенно взялся за ручку, открывая боковую дверь главных ворот – Блэки вслух предположила:
- Мистер Тревор?
Человек обернулся и окинул взглядом Блэки. Взгляд у него оказался неожиданно цепким для библиотекаря, судя по всему подметив и записную книжку в кармане Блэки и пистолет в наплечной кобуре, спрятанный под её курткой.
- Вы из полиции? – поинтересовался он, жестом приглашая Блэки проследовать в ворота.
- С чего вы взяли?
- У вас оружие, и вы назвали моё имя, толком не разглядев меня в полумраке улицы. Между тем, я вас впервые вижу, следовательно, мы меня тоже.
- Хм. Вы сами-то не детектив, случайно?
- Я библиотекарь, как вы и сами, должно быть, знаете. А вы?
- Блэки Эллис, частный детектив, - представилась Блэки и зачем-то добавила, хоть и не собиралась: - Точнее, пока стажёр у Роджера Конехо, если честно.
читать дальше
вторник, 19 августа 2025
ещё одна песня из той же серии "сказочное-лесное-ведьминское", из осенних текстов про Лес.