среда, 24 сентября 2025
7-13: Истории Дарксайда
05. Артмаэль
Артмаэль не считал себя оккультистом. Оккультизм – это конечно, модно и современно, но то, чем он привлекает обывателей – это, по сути, мишура. Театр, призванный щекотать нервы мирному лавочнику. Самого же Артмаэля привлекало закулисье, изнанка сил, на которых держатся миры. Ему, разумеется, хотелось познать природу и способ действия этих сил, но вершиной его мечтаний было найти способ ими управлять. Поэтому основной его деятельностью был не оккультизм, а старая добрая магия. С упорством одержимого он искал старинные книги заклинаний и ритуалов, имущество легендарных и неизвестных древних колдунов и ведьм, места оккультных захоронений и лей-линий, став поистине городским экспертом в этом нелегком деле. Большая часть того, что попадалось ему в результате поисков, было той самой мишурой и театром. Однако порой в этой горе мусора он вылавливал и бриллианты. Тут обрывок ритуала, там мистический артефакт или заклинания, а где-то и целая книга, ворошащая разум безумием запретной магии. Разумеется, в своем магическом становлении он обзавелся большим кругом знакомств среди библиотекарей и антикваров, археологов и учёных, контрабандистов и криминальных элементов. И, разумеется, никому из них он не собирался афишировать истинную цель своих поисков! Старая добрая магия не терпит массовости, если вы понимаете, о чем я. Поэтому, несмотря на то что оккультистом Артмаэль себя не считал, он старательно поддерживал имидж мистика-оккультиста. Одевался Артмаэль подчеркнуто элегантно, всегда в черно-красное. Медно-рыжие волосы свои он укладывал в творческом беспорядке и небрежно прокрашивал чёрными прядями-перьями, становясь похожим на строгую птицу. Глаза Артмаэль непременно подводил черным, изрядно поднаторев в этом искусстве на зависть модным певицам, а на булавке ярко-красного галстука и на тяжелом перстне были выгравированы таинственные пентаграммы. При этом он никогда не забывал подпустить в голос толику театрального безумия. Поэтому в Дарксайде – и не только в Дарксайде – имел репутацию оккультного колдуна-театрала, к которому шли за представлением и острыми ощущениями. Не все относились к нему серьёзно, считая позером и дешевым балаганщиком, но его это устраивало. Более того – он обожал производить соответствующее впечатление на новых людей.
Таких, как эта девушка-детектив.
читать дальше
05. Артмаэль
Артмаэль не считал себя оккультистом. Оккультизм – это конечно, модно и современно, но то, чем он привлекает обывателей – это, по сути, мишура. Театр, призванный щекотать нервы мирному лавочнику. Самого же Артмаэля привлекало закулисье, изнанка сил, на которых держатся миры. Ему, разумеется, хотелось познать природу и способ действия этих сил, но вершиной его мечтаний было найти способ ими управлять. Поэтому основной его деятельностью был не оккультизм, а старая добрая магия. С упорством одержимого он искал старинные книги заклинаний и ритуалов, имущество легендарных и неизвестных древних колдунов и ведьм, места оккультных захоронений и лей-линий, став поистине городским экспертом в этом нелегком деле. Большая часть того, что попадалось ему в результате поисков, было той самой мишурой и театром. Однако порой в этой горе мусора он вылавливал и бриллианты. Тут обрывок ритуала, там мистический артефакт или заклинания, а где-то и целая книга, ворошащая разум безумием запретной магии. Разумеется, в своем магическом становлении он обзавелся большим кругом знакомств среди библиотекарей и антикваров, археологов и учёных, контрабандистов и криминальных элементов. И, разумеется, никому из них он не собирался афишировать истинную цель своих поисков! Старая добрая магия не терпит массовости, если вы понимаете, о чем я. Поэтому, несмотря на то что оккультистом Артмаэль себя не считал, он старательно поддерживал имидж мистика-оккультиста. Одевался Артмаэль подчеркнуто элегантно, всегда в черно-красное. Медно-рыжие волосы свои он укладывал в творческом беспорядке и небрежно прокрашивал чёрными прядями-перьями, становясь похожим на строгую птицу. Глаза Артмаэль непременно подводил черным, изрядно поднаторев в этом искусстве на зависть модным певицам, а на булавке ярко-красного галстука и на тяжелом перстне были выгравированы таинственные пентаграммы. При этом он никогда не забывал подпустить в голос толику театрального безумия. Поэтому в Дарксайде – и не только в Дарксайде – имел репутацию оккультного колдуна-театрала, к которому шли за представлением и острыми ощущениями. Не все относились к нему серьёзно, считая позером и дешевым балаганщиком, но его это устраивало. Более того – он обожал производить соответствующее впечатление на новых людей.
Таких, как эта девушка-детектив.
читать дальше
среда, 10 сентября 2025
Аркхэмские зарисовки
Джон Валентайн знал, что нельзя идти на колокольню. Ему – нельзя. Точнее, не знал, а чувствовал всей душой, всеми ее безумными чёрными и золотыми составляющими, наследием Каркозы и въевшегося в кровь мистического наркотика. Не было его в чужих видениях, когда открывались порталы, и город рушился под натиском восставшего ото сна Древнего. Не было! А значит, судьба не ждала его в центре этих событий.
Но отказаться он не мог. Да и не хотел, если честно. Кто ж в здравом уме откажется от участия в восстановлении сигила, сдерживающего великого Древнего?! Хотя в здравом-то уме, может и откажется…
Но вариантов всё равно не было – слишком мало оставалось времени, чтобы обучить кого-то заклинанию портала. А значит…
Раз ты библиотекарь, раз только и умеешь, что читать – что ж, читай заклинание!
И Джон читал.
Читал, не обращая внимания на ливень, внимательно пропевая каждый знак на языке акло, следя за интонациями и жестами, используя всю силу без остатка, и чувствуя, как заклинание работает. Как сила, вложенная им и его товарищами, дрожит в воздухе незримой, но прочной нитью, заплетая рвущиеся в небе порталы, связывая их края, стягивая и сшивая, закрывая проход рвущемуся в Аркхэм разрушению. Он не смотрел по сторонам – какое там! Не отвлечься бы, не сорвать заклинание. Второго шанса может и не быть, ведь сила заклинателей не бесконечна, и, стоит хоть одному из них потерять сознание…
И только в тот момент, когда последние фразы сорвались с его губ, когда пространство заскрежетало, захлопывая порталы, Джон всё-таки не удержался и бросил взгляд в небо. И напоролся на встречный взгляд великого Древнего. Сквозь прореху в небе смотрел огромный глаз, нечеловеческий и непередаваемо злобный. Смотрел прямо на него, на библиотекаря Джона Валентайна, в его душу, в его разум . И не просто смотрел – запоминал и разрушал, перебирал по крупицам, круша и деформируя сознание, окрашивая разум в новое безумие.
«Беги…» - шепнул дар Хастура, подмигивая невменяемостью.
Он рванулся прочь, не осознавая, что делает…
И сорвался с колокольни, поскользнувшись на мокрых от дождя камнях.
Боли он почти не почувствовал, только удар – и темнота.
10.09.2025
Джон Валентайн знал, что нельзя идти на колокольню. Ему – нельзя. Точнее, не знал, а чувствовал всей душой, всеми ее безумными чёрными и золотыми составляющими, наследием Каркозы и въевшегося в кровь мистического наркотика. Не было его в чужих видениях, когда открывались порталы, и город рушился под натиском восставшего ото сна Древнего. Не было! А значит, судьба не ждала его в центре этих событий.
Но отказаться он не мог. Да и не хотел, если честно. Кто ж в здравом уме откажется от участия в восстановлении сигила, сдерживающего великого Древнего?! Хотя в здравом-то уме, может и откажется…
Но вариантов всё равно не было – слишком мало оставалось времени, чтобы обучить кого-то заклинанию портала. А значит…
Раз ты библиотекарь, раз только и умеешь, что читать – что ж, читай заклинание!
И Джон читал.
Читал, не обращая внимания на ливень, внимательно пропевая каждый знак на языке акло, следя за интонациями и жестами, используя всю силу без остатка, и чувствуя, как заклинание работает. Как сила, вложенная им и его товарищами, дрожит в воздухе незримой, но прочной нитью, заплетая рвущиеся в небе порталы, связывая их края, стягивая и сшивая, закрывая проход рвущемуся в Аркхэм разрушению. Он не смотрел по сторонам – какое там! Не отвлечься бы, не сорвать заклинание. Второго шанса может и не быть, ведь сила заклинателей не бесконечна, и, стоит хоть одному из них потерять сознание…
И только в тот момент, когда последние фразы сорвались с его губ, когда пространство заскрежетало, захлопывая порталы, Джон всё-таки не удержался и бросил взгляд в небо. И напоролся на встречный взгляд великого Древнего. Сквозь прореху в небе смотрел огромный глаз, нечеловеческий и непередаваемо злобный. Смотрел прямо на него, на библиотекаря Джона Валентайна, в его душу, в его разум . И не просто смотрел – запоминал и разрушал, перебирал по крупицам, круша и деформируя сознание, окрашивая разум в новое безумие.
«Беги…» - шепнул дар Хастура, подмигивая невменяемостью.
Он рванулся прочь, не осознавая, что делает…
И сорвался с колокольни, поскользнувшись на мокрых от дождя камнях.
Боли он почти не почувствовал, только удар – и темнота.
10.09.2025
вторник, 09 сентября 2025
понедельник, 08 сентября 2025
Позднелетних ночей прохлада,
Киноварью горит заря,
А под окнами - серенада,
Песня серого нетопыря.
Робко-звонко журчат рулады,
Ночи страстный призыв даря...
А вы слышали серенады -
Песни серого нетопыря?
Киноварью горит заря,
А под окнами - серенада,
Песня серого нетопыря.
Робко-звонко журчат рулады,
Ночи страстный призыв даря...
А вы слышали серенады -
Песни серого нетопыря?
суббота, 06 сентября 2025
У окна поселились летучие мыши. Нетопыри, скорее всего. Сейчас идёт осенний гон, похоже - такие танцы в сумерках перед окном!..И со второй половины августа прямо под подоконником - перед подоконником? - были слышны трели, очень нежные и красивые. Судя по всему, самец нетопыря закликал самку)))) А я-то сперва грешил на сверчка и удивлялся, что не могу найти запись сверчиного голоса, похожую на то, что под окном. А надо было не сверчка искать, а нетопыря) Впрочем, его записи именно в этих трелей тоже не попались, жаль. Только писк и хлопанье крыльев - ровно то самое, что я теперь слышу перед окнами каждый день. А в последние два дня (не только после захода солнца, кстати!) у окна прямо народное мышиное вече. Пищат, ссорятся чего-то там, переговариваются по-своему, по-мышиному. А потом полёты-танцы в полметре от окна. Завораживает невероятно! Может, это связано с тем, что вороны в этом году тут не выводили птенцов на тополе, и тополь неприкаянный со свободный жилплощадью? Кто его знает... Кажется, тут на тополе прямо стая приблизительно в тридцать-пятьдесят мышиных организмов. Причем весь кипиш начался в последние несколько дней...на зимовку откочёвывать собираются, что ли?..
В любом случае - мышиная стая, танцы их перед окном на пятом этаже девятиэтажки перед огромным тополем - это...что-то волшебное! **
В любом случае - мышиная стая, танцы их перед окном на пятом этаже девятиэтажки перед огромным тополем - это...что-то волшебное! **
четверг, 04 сентября 2025
"Зачем вы играете в НРИ, зачем..."
АДРЕНАЛИН
... Серьезно.
побывал на собрании клуба авторской песни, настоящих бардов. Очень красиво играют, очень красиво поют. Но жалуются, что плохо пишется.
Ну ёпт, ну потому что всё сказано уже, разве нет? Обожаю осень, она меня уносит каждый раз - этот запах сырых тополей, эти лужи с отражённым небом, этот дождь, добавляющий мистики в привычную реальность.. туманы, листья на чёрном асфальте, птицы. которые становятся особо яркими и загадочными в ярком осеннем многоцветьи, а уж само многоцветье - особый пир для глаз!.. Но я же всё это уже писал и не раз. Торкает так же, прёт так же, но слов новых никто не придумал же) ВОт и ходишь и мурлычешь о, что уже давно написано, но всё ещё ОТРАЖАЕТ)
Где взять впечатлений, чтобы прямо кровью из сердца да на страницы, если у тебя работа, дом, семья.. и как бы и всё. Да ещё порой эта ваша взрослая жизнь так бьёт ключом...гаечным...да по голове... что вот бросай всё и... и всё. Не эти впечатления же вываливать в тексты...
А вот НРИ - кладезь впечатлений же)) Да, так же, как и фильмы и книги, где тебя берет за душу история или трогают персонажи. Только тут, как в жизни, порой ты не знаешь, что выйдет в итоге помтоу что дайсы - такие дайсы!)))
Выживет твой археолог, который в ближнем бою проваливает все броски на атаку, потому что он преподаватель, а не боец? да кто ж знает...
Выживет библиотекарь, который не совладал с безумием от взгляда Древнего и сорвался с башни?... кто ж знает...
Город-то вообще останется стоять, или кто-то из участников церемонии потеряет сознание, и ритуал прервётся, выпуская Древнего из заточения?.. кто знает...
Дайсы знают))))
И это впечатления так впечатления)
опыт, ёпт)))
АДРЕНАЛИН
... Серьезно.
побывал на собрании клуба авторской песни, настоящих бардов. Очень красиво играют, очень красиво поют. Но жалуются, что плохо пишется.
Ну ёпт, ну потому что всё сказано уже, разве нет? Обожаю осень, она меня уносит каждый раз - этот запах сырых тополей, эти лужи с отражённым небом, этот дождь, добавляющий мистики в привычную реальность.. туманы, листья на чёрном асфальте, птицы. которые становятся особо яркими и загадочными в ярком осеннем многоцветьи, а уж само многоцветье - особый пир для глаз!.. Но я же всё это уже писал и не раз. Торкает так же, прёт так же, но слов новых никто не придумал же) ВОт и ходишь и мурлычешь о, что уже давно написано, но всё ещё ОТРАЖАЕТ)
Где взять впечатлений, чтобы прямо кровью из сердца да на страницы, если у тебя работа, дом, семья.. и как бы и всё. Да ещё порой эта ваша взрослая жизнь так бьёт ключом...гаечным...да по голове... что вот бросай всё и... и всё. Не эти впечатления же вываливать в тексты...
А вот НРИ - кладезь впечатлений же)) Да, так же, как и фильмы и книги, где тебя берет за душу история или трогают персонажи. Только тут, как в жизни, порой ты не знаешь, что выйдет в итоге помтоу что дайсы - такие дайсы!)))
Выживет твой археолог, который в ближнем бою проваливает все броски на атаку, потому что он преподаватель, а не боец? да кто ж знает...
Выживет библиотекарь, который не совладал с безумием от взгляда Древнего и сорвался с башни?... кто ж знает...
Город-то вообще останется стоять, или кто-то из участников церемонии потеряет сознание, и ритуал прервётся, выпуская Древнего из заточения?.. кто знает...
Дайсы знают))))
И это впечатления так впечатления)
опыт, ёпт)))
Серое перо
Полон шёпота серый сумрак лесной,
Не поймёшь, не расслышишь слова.
Там ведёт разговор с предрассветной луной
Невидимка – седая сова.
Она видит мир сквозь глубокую ночь,
Сквозь туман и холодный мрак.
Богини ночи седая дочь,
Тебе она точно не враг.
Она беды твои запрёт на засов,
Принесёт удачу не раз.
Она знает секреты древних лесов
И хранит их от праздных глаз.
Ночь по лунной дорожке льёт серебро.
Слышишь голос высокой травы?..
…
Лес под ноги тебе роняет перо
На память от серой совы.
Полон шёпота серый сумрак лесной,
Не поймёшь, не расслышишь слова.
Там ведёт разговор с предрассветной луной
Невидимка – седая сова.
Она видит мир сквозь глубокую ночь,
Сквозь туман и холодный мрак.
Богини ночи седая дочь,
Тебе она точно не враг.
Она беды твои запрёт на засов,
Принесёт удачу не раз.
Она знает секреты древних лесов
И хранит их от праздных глаз.
Ночь по лунной дорожке льёт серебро.
Слышишь голос высокой травы?..
…
Лес под ноги тебе роняет перо
На память от серой совы.
среда, 03 сентября 2025
Художница дождя
Она пишет дождь в слова-паутинки
На размытом паркете осенних луж.
По лицу и рукам танцуют дождинки
Хороводом ласковых фейских душ.
Она пишет, в песне мешая краски,
Украшая эхом нежданных встреч.
Дождь её обнимает и шепчет сказки,
Между делом смывая усталость с плеч.
Она пишет дождь в слова-паутинки
На размытом паркете осенних луж.
По лицу и рукам танцуют дождинки
Хороводом ласковых фейских душ.
Она пишет, в песне мешая краски,
Украшая эхом нежданных встреч.
Дождь её обнимает и шепчет сказки,
Между делом смывая усталость с плеч.
вторник, 02 сентября 2025
Книга в кожаном переплете.
Черный обрез белых страниц.
Ищите её в мурмурации птиц,
В библиотеке, увы, не найдёте.
Спросите о ней у полночного ветра,
Что пахнет полынью и пылью дорог.
Сожмите в руке трепетание слов,
Поймайте в душе ностальгичное ретро.
Найдите её в отражениях лиц,
В песнях, что никогда не споёте –
Книгу в кожаном переплёте
С чёрным обрезом белых страниц.
Черный обрез белых страниц.
Ищите её в мурмурации птиц,
В библиотеке, увы, не найдёте.
Спросите о ней у полночного ветра,
Что пахнет полынью и пылью дорог.
Сожмите в руке трепетание слов,
Поймайте в душе ностальгичное ретро.
Найдите её в отражениях лиц,
В песнях, что никогда не споёте –
Книгу в кожаном переплёте
С чёрным обрезом белых страниц.
понедельник, 01 сентября 2025
ИНКтярь - простой челлендж, рассчитанный на месяц, в стиле "ни дня без строчки".
да, одна строчка тоже сойдет))
Сегодня:
Двойка пентаклей из Shadow Taro
В две монеты блеск у ручья.
Это возвращенья залог?
Или это плата – но чья?
Кто здесь миру платит налог?
Может, это выбор дорог?
Может, это знак перемен?..
…
Странно ухмыляется рок.
Две монеты.
Древний зарок.
Пустота, забвенье и тлен.
да, одна строчка тоже сойдет))
Сегодня:
Двойка пентаклей из Shadow Taro
В две монеты блеск у ручья.
Это возвращенья залог?
Или это плата – но чья?
Кто здесь миру платит налог?
Может, это выбор дорог?
Может, это знак перемен?..
…
Странно ухмыляется рок.
Две монеты.
Древний зарок.
Пустота, забвенье и тлен.
воскресенье, 31 августа 2025
7-13: Истории Дарксайда
Разлом
Библиотека Дарксайда находилась в небольшом здании недалеко от университетского городка. Когда Блэки вошла туда утром, здесь было пусто. Пара студентов над толстенными учебниками, да женщина за столом выдачи и регистрации книг – больше никого.
- Джон Тревор? Да, он здесь работает, - ответила женщина на вопрос Блэки. - Он библиотекарь, занимается каталогизацией и консультациями в основном. Поднимитесь по лестнице на второй этаж, в конце коридора его кабинет. Кажется, он сегодня здесь.
Тревор и впрямь оказался на работе. Стоял у окна, курил в приоткрытую форточку и о чем-то размышлял, сосредоточенно хмурясь. Его стол был завален книгами, блокнотами и картами – географическими и звёздными. Когда Блэки, постучав, шагнула через порог, он повернулся к ней и вместо приветствия хмуро спросил:
- Хотите кофе? Полночи не спал, мозги без кофе работать отказываются…
- Не откажусь. И даже могу помочь его приготовить. Где у вас тут кофейник?
- Нет у меня тут кофейника, - Тревор выкинул окурок в форточку и взял с вешалки свою куртку. – Идём в кафе. Тут напротив неплохой кофе варят.
- А ваша работа?..
- В лес не убежит.
Выходя следом за Тревором из библиотеки, Блэки не могла отделаться от мысли, что тот просто увёл её из своего кабинета, чтобы она чего-то не увидела на его столе, не стала приглядываться к документам и книгам.
«Я его что, прям всерьёз подозреваю? – спросила Блэки сама себя. И сама себе ответила: - Скажем так, я пока не сняла подозрения ни с него, ни с Анабель. Ибо!..»
читать дальше
Разлом
Библиотека Дарксайда находилась в небольшом здании недалеко от университетского городка. Когда Блэки вошла туда утром, здесь было пусто. Пара студентов над толстенными учебниками, да женщина за столом выдачи и регистрации книг – больше никого.
- Джон Тревор? Да, он здесь работает, - ответила женщина на вопрос Блэки. - Он библиотекарь, занимается каталогизацией и консультациями в основном. Поднимитесь по лестнице на второй этаж, в конце коридора его кабинет. Кажется, он сегодня здесь.
Тревор и впрямь оказался на работе. Стоял у окна, курил в приоткрытую форточку и о чем-то размышлял, сосредоточенно хмурясь. Его стол был завален книгами, блокнотами и картами – географическими и звёздными. Когда Блэки, постучав, шагнула через порог, он повернулся к ней и вместо приветствия хмуро спросил:
- Хотите кофе? Полночи не спал, мозги без кофе работать отказываются…
- Не откажусь. И даже могу помочь его приготовить. Где у вас тут кофейник?
- Нет у меня тут кофейника, - Тревор выкинул окурок в форточку и взял с вешалки свою куртку. – Идём в кафе. Тут напротив неплохой кофе варят.
- А ваша работа?..
- В лес не убежит.
Выходя следом за Тревором из библиотеки, Блэки не могла отделаться от мысли, что тот просто увёл её из своего кабинета, чтобы она чего-то не увидела на его столе, не стала приглядываться к документам и книгам.
«Я его что, прям всерьёз подозреваю? – спросила Блэки сама себя. И сама себе ответила: - Скажем так, я пока не сняла подозрения ни с него, ни с Анабель. Ибо!..»
читать дальше
вторник, 26 августа 2025
песня с шагом в 10 лет
потому что почему бы и...да....
потому что почему бы и...да....
понедельник, 25 августа 2025
7-13: Истории Дарксайда
Упырей не существует
Посыльный по прозвищу Юнга время от времени курсировал между городами, доставляя важным людям важные грузы. Что это за грузы – он никогда не любопытствовал, потому что отлично понимал, что важные люди на то и важные, чтобы лезть в их дела было опасно. Сказано «Берешь портфель, везешь в Дарксайд» - он брал портфель и вёз в Дарксайд. Тощий долговязый Юнга на своей видавшей виды «жестянке Лиззи» не вызывал подозрений ни у полиции, ни у гангстеров, ни у бутлегеров, поэтому проблем с доставкой груза у него обычно не было. Но в это раз всё пошло кувырком.
На окраине Дарксайда на него напали. На том самом крутом повороте, где все автомобили тормозят до скорости ленивого пешехода, потому что справа от дороги высятся узловатые стволы вековых деревьев, а слева уходит вниз каменистый обрыв довольно глубокого оврага. Как только старенький форд Юнги затормозил на этом повороте, как перед машиной выросла зловещая фигура в куртке и шляпе, скрывающей лицо. Юнга невольно крутанул руль в сторону, чтобы избежать столкновения – по счастью, в сторону деревьев, а не оврага! – и едва успел остановиться, чтобы избежать аварии. Хвала низкой скорости – машина только съехала на обочину и чуть ткнулась бампером в ближайшее дерево.
- Смотри, куда прёшь! – рявкнул он, вытирая со лба выступивший от страха пот.
- Смотрю, - насмешливо отозвался виновник происшествия, неуловимым движением оказываясь рядом с ним. Юнга и моргнуть не успел, как он рванул на себя боковую дверь и, выдернув посыльного из машины, отшвырнул его в сторону. Юнга больно ударился копчиком о землю, но самообладания не потерял. Несмотря на свой безобидный вид, он не был зеленым новичком, и порой бывал и в передрягах. Поэтому он торопливо отполз чуть дальше и потянул из-за пазухи револьвер, пока напавший на него тип стоял у машины, вглядываясь в глубину салона.
- Что вам надо?! – нарочито испуганно проскулил Юнга, сжимая пальцы на рукояти оружия. – У меня ничего нет! Только двадцатка в кармане – заберите и дайте проехать!
Тип обернулся.
- Ты знаешь, что магия пахнет просто одуряюще? – тихо спросил он, и Юнга мог бы поклясться, что увидел, как под полями шляпы загорелись два желтых глаза-огонька.
читать дальше
воскресенье, 24 августа 2025
Иногда слова просто надстраивают настроение. Ложатся виньеткой, пряча смысл не столько в значениях, сколько в ассоциативных рисунках на задворках памяти. И ты бормочешь их вместе с нестройной мелодией на не строящей гитаре, мурлычешь сам себе, пока не решишься выплеснуть на бумагу, чтобы стряхнуть это наваждение.
Зачем?
Низачем.
В этом и смысл.
Зачем?
Низачем.
В этом и смысл.
пятница, 22 августа 2025
Печаль "гитариста": старая гитара реально не держит строй, эх... Немудрено - ей 15 или 20 уже, играть можно только сидя и особо не дыша на гриф. Старшей гитаре вообще уже 50-16= 34 года. Играть всё ещё можно))) Хоть и звук уже не тот. У "средней", нынешней, звук глубже и красивее, но... но( Кажется, пора взять младшенькую. А на электро просто так подбирать песни неудобно - надо каждый раз отключить комбик от барабанов и подключить к ней... Модус "ленивой жопы" форева. Так что... пора, пора.
Тренировочное: ну вот, дело сдвинулось!) и рысь поправляем, и гнёмся уже в неудобную сторону куда лучше! Ща еще научимся кавалетти бегать - вообще шик будет)) А то чего требовать от коня, который до этого лет 10 только по полям под пастухами ходил, и все эти ваши плацы и палки под ногами не понимает) И шенкель потихоньку начинает нормальный понимать, умница парень. ну а ленивый - так можно подумать он один такой. научится сейчас, мышцы нарастит еще, живот подтянет, и вообще красавец будет) И галоп наконец-то выходит сносно (тьфу-тьфу)))). Не идеально пока, но уже без попыток снести всё в кругу или вынести ограждение плаца. Сейчас оба с ним научимся поддерживать галоп без потери траектории - и вообще отлично будет) На хорошо выезженной лошади любой дурак и кавалетти пройдет, и клавиши, и прыгнет и в галоп вольтами (ну хорошо было на Табре, хорошо!), а тут надо работать ппц как... Так что качаем скилл)))
Ролевое: было весело писать игру про горностаев и василисков, и не мене весело кампанию про культистов))) Мозги теперь переключаются на "а давай возьмем упрощенный вариант системы Дельты Грин и напишем сценарий-кампанию про отдел scp величиной со стандартную ячейку... и механику работы с аномалиями продумаем... или не продумаем и обойдемся без неё..."
вот что значит нормально отдохнуть летом. Ну, во всяком случае мне кажется, что в это лето удалось нормально отдохнуть. Сейчас начнем работать и увидим, та ли это.
Тренировочное: ну вот, дело сдвинулось!) и рысь поправляем, и гнёмся уже в неудобную сторону куда лучше! Ща еще научимся кавалетти бегать - вообще шик будет)) А то чего требовать от коня, который до этого лет 10 только по полям под пастухами ходил, и все эти ваши плацы и палки под ногами не понимает) И шенкель потихоньку начинает нормальный понимать, умница парень. ну а ленивый - так можно подумать он один такой. научится сейчас, мышцы нарастит еще, живот подтянет, и вообще красавец будет) И галоп наконец-то выходит сносно (тьфу-тьфу)))). Не идеально пока, но уже без попыток снести всё в кругу или вынести ограждение плаца. Сейчас оба с ним научимся поддерживать галоп без потери траектории - и вообще отлично будет) На хорошо выезженной лошади любой дурак и кавалетти пройдет, и клавиши, и прыгнет и в галоп вольтами (ну хорошо было на Табре, хорошо!), а тут надо работать ппц как... Так что качаем скилл)))
Ролевое: было весело писать игру про горностаев и василисков, и не мене весело кампанию про культистов))) Мозги теперь переключаются на "а давай возьмем упрощенный вариант системы Дельты Грин и напишем сценарий-кампанию про отдел scp величиной со стандартную ячейку... и механику работы с аномалиями продумаем... или не продумаем и обойдемся без неё..."
вот что значит нормально отдохнуть летом. Ну, во всяком случае мне кажется, что в это лето удалось нормально отдохнуть. Сейчас начнем работать и увидим, та ли это.
среда, 20 августа 2025
7-13: Истории Дарксайда:
02_Библиотека
К особняку Анабель Харт Блэки подъехала ровно через час. Особняк был довольно красивым представителем готической архитектуры: двухэтажное здание со стрельчатыми арками и с башенками-пристройками по углам. Заостренные ниши в стенах заросли плющом и мелкими невзрачными розами, узкие витражные окна меж контрфорсов усиливали впечатление рвущихся к небу стен. Раскинувшийся вокруг сад в английском стиле добавлял особняку своеобразного лесного очарования, а фонари вдоль дорожки, ведущей от ворот к дверям, казалось, отгоняли вездесущий городской туман от владений Анабель Харт, местной светской львицы.
Как раз в тот момент, когда Блэки вышла из машины, припарковав её у внешних ворот, к этим же воротам подошел человек в видавшей виды куртке и пёстром шарфе, небрежно обмотанном вокруг шеи. Под мышкой человек держал массивную книгу в кожаной обложке, поэтому – и потому, что человек уверенно взялся за ручку, открывая боковую дверь главных ворот – Блэки вслух предположила:
- Мистер Тревор?
Человек обернулся и окинул взглядом Блэки. Взгляд у него оказался неожиданно цепким для библиотекаря, судя по всему подметив и записную книжку в кармане Блэки и пистолет в наплечной кобуре, спрятанный под её курткой.
- Вы из полиции? – поинтересовался он, жестом приглашая Блэки проследовать в ворота.
- С чего вы взяли?
- У вас оружие, и вы назвали моё имя, толком не разглядев меня в полумраке улицы. Между тем, я вас впервые вижу, следовательно, мы меня тоже.
- Хм. Вы сами-то не детектив, случайно?
- Я библиотекарь, как вы и сами, должно быть, знаете. А вы?
- Блэки Эллис, частный детектив, - представилась Блэки и зачем-то добавила, хоть и не собиралась: - Точнее, пока стажёр у Роджера Конехо, если честно.
читать дальше
02_Библиотека
К особняку Анабель Харт Блэки подъехала ровно через час. Особняк был довольно красивым представителем готической архитектуры: двухэтажное здание со стрельчатыми арками и с башенками-пристройками по углам. Заостренные ниши в стенах заросли плющом и мелкими невзрачными розами, узкие витражные окна меж контрфорсов усиливали впечатление рвущихся к небу стен. Раскинувшийся вокруг сад в английском стиле добавлял особняку своеобразного лесного очарования, а фонари вдоль дорожки, ведущей от ворот к дверям, казалось, отгоняли вездесущий городской туман от владений Анабель Харт, местной светской львицы.
Как раз в тот момент, когда Блэки вышла из машины, припарковав её у внешних ворот, к этим же воротам подошел человек в видавшей виды куртке и пёстром шарфе, небрежно обмотанном вокруг шеи. Под мышкой человек держал массивную книгу в кожаной обложке, поэтому – и потому, что человек уверенно взялся за ручку, открывая боковую дверь главных ворот – Блэки вслух предположила:
- Мистер Тревор?
Человек обернулся и окинул взглядом Блэки. Взгляд у него оказался неожиданно цепким для библиотекаря, судя по всему подметив и записную книжку в кармане Блэки и пистолет в наплечной кобуре, спрятанный под её курткой.
- Вы из полиции? – поинтересовался он, жестом приглашая Блэки проследовать в ворота.
- С чего вы взяли?
- У вас оружие, и вы назвали моё имя, толком не разглядев меня в полумраке улицы. Между тем, я вас впервые вижу, следовательно, мы меня тоже.
- Хм. Вы сами-то не детектив, случайно?
- Я библиотекарь, как вы и сами, должно быть, знаете. А вы?
- Блэки Эллис, частный детектив, - представилась Блэки и зачем-то добавила, хоть и не собиралась: - Точнее, пока стажёр у Роджера Конехо, если честно.
читать дальше
вторник, 19 августа 2025
ещё одна песня из той же серии "сказочное-лесное-ведьминское", из осенних текстов про Лес.
среда, 13 августа 2025
Цвета лесного тумана её глаза,
Сила ее от древней лесной волшбы,
В пальцах её – плетенье чужой судьбы,
Не потерять, не спрятать, не рассказать.
Сердце придётся отдать за силу свою,
Магия душу крадёт – не вернуть назад.
Больно и страшно вот так танцевать на краю,
Но ведьмы не плачут – только темнеет взгляд.
Тропка ведёт всё глубже в зловещий лес –
Самые светлые травы во тьме растут.
Вкрадчивый шёпот разум туманит тут,
Заводит в чащобу дикий смешливый бес.
Сердце своё отдашь ли, чтобы уйти?
Душу терзает ужаса гибельный яд.
Больно и страшно знать, что себя не спасти,
Но ведьмы не плачут – только темнеет взгляд.
Пусто в груди, холодом давит кошмар,
Вкрадчиво на ухо шепчет демон-хитрец:
«Будешь ты чувствовать боль чужих сердец,
Вот тебе, травница, мой бесценный дар…»
Сердце своё отдашь ты, силу храня,
Канет душа во мрак – не вернуть назад.
Магия жжёт ладони жарче огня.
Но ведьмы не плачут – только темнеет взгляд.
Сила ее от древней лесной волшбы,
В пальцах её – плетенье чужой судьбы,
Не потерять, не спрятать, не рассказать.
Сердце придётся отдать за силу свою,
Магия душу крадёт – не вернуть назад.
Больно и страшно вот так танцевать на краю,
Но ведьмы не плачут – только темнеет взгляд.
Тропка ведёт всё глубже в зловещий лес –
Самые светлые травы во тьме растут.
Вкрадчивый шёпот разум туманит тут,
Заводит в чащобу дикий смешливый бес.
Сердце своё отдашь ли, чтобы уйти?
Душу терзает ужаса гибельный яд.
Больно и страшно знать, что себя не спасти,
Но ведьмы не плачут – только темнеет взгляд.
Пусто в груди, холодом давит кошмар,
Вкрадчиво на ухо шепчет демон-хитрец:
«Будешь ты чувствовать боль чужих сердец,
Вот тебе, травница, мой бесценный дар…»
Сердце своё отдашь ты, силу храня,
Канет душа во мрак – не вернуть назад.
Магия жжёт ладони жарче огня.
Но ведьмы не плачут – только темнеет взгляд.
воскресенье, 10 августа 2025
7-13: Истории Дарксайда
Экспедиция в [данные удалены], три месяца назад
…Небо полыхало красными и фиолетовыми зарницами, окрашивая происходящее в зловещий пурпур. Воздух пах дождем и кровью, а непрерывные раскаты грома заглушали все звуки кроме стеклянного треска ломающегося мира. Невозможные существа носились в небе, то и дело зловещими крачками ныряя вниз, чтобы выхватить одного из людей, в панике суетящихся в хаосе города, распадающегося на части. Человеческие крики тонули в треске и громовом рычании, и издалека всё это казалось зловеще красивым, словно ожившие картины безумного художника. Он стоял на холме над гибнущим городом, совершенно иррационально завороженный красотой разворачивающегося вокруг него апокалипсиса. Из раны в его груди лилась кровь, тут же вскипая в воздухе, пронизанном напряжением грозовых разрядов, и мелким алым бисером поднимаясь вверх вопреки гравитации. Он стоял, хотя давно должен был упасть, и жадно ловил цвета и звуки поглощающего мир хаоса – последнее, что мог почувствовать в этой жизни. А потом реальность содрогнулась, на миг замерла… ещё раз дрогнула, пронизанная ослепительно белыми трещинами, пронизавшими её насквозь… и бесшумно распалась на куски в звёздной вечности космоса…
…
Рэй буквально выпал из сна с безумно колотящимся сердцем и, распахнув глаза, уставился в темноту. Ему потребовалось несколько секунд, чтобы понять, что он в своей палатке, и что вокруг всё спокойно. Здесь, в полевом лагере, лишь монотонно звенели степные цикады, время от времени лениво покрикивала ночная птица да ветер чуть шевелил растяжки палатки. Просто сон. Просто кошмар, настойчиво повторяющийся третью ночь. Или четвертую – в монотонных буднях раскопок он редко следил за временем.
«Вот что значит копать затерянный в пустошах город, упоминаемый в зловещих местных легендах. Слишком у меня больное воображение. Больное и тренированное. Везёт же тем, кто тут спит без сновидений…»
Некоторое время Рэй лежал, снова пытаясь заснуть, но кошмар словно окатил его ледяной водой, и спать совершенно не хотелось. Зато хотелось курить, и казалось, что вот как раз после сигареты он снова уснёт крепким спокойным сном. Поэтому в итоге он беззвучно чертыхнулся, откинул одеяло и тихо выбрался из палатки.
читать дальше
Экспедиция в [данные удалены], три месяца назад
…Небо полыхало красными и фиолетовыми зарницами, окрашивая происходящее в зловещий пурпур. Воздух пах дождем и кровью, а непрерывные раскаты грома заглушали все звуки кроме стеклянного треска ломающегося мира. Невозможные существа носились в небе, то и дело зловещими крачками ныряя вниз, чтобы выхватить одного из людей, в панике суетящихся в хаосе города, распадающегося на части. Человеческие крики тонули в треске и громовом рычании, и издалека всё это казалось зловеще красивым, словно ожившие картины безумного художника. Он стоял на холме над гибнущим городом, совершенно иррационально завороженный красотой разворачивающегося вокруг него апокалипсиса. Из раны в его груди лилась кровь, тут же вскипая в воздухе, пронизанном напряжением грозовых разрядов, и мелким алым бисером поднимаясь вверх вопреки гравитации. Он стоял, хотя давно должен был упасть, и жадно ловил цвета и звуки поглощающего мир хаоса – последнее, что мог почувствовать в этой жизни. А потом реальность содрогнулась, на миг замерла… ещё раз дрогнула, пронизанная ослепительно белыми трещинами, пронизавшими её насквозь… и бесшумно распалась на куски в звёздной вечности космоса…
…
Рэй буквально выпал из сна с безумно колотящимся сердцем и, распахнув глаза, уставился в темноту. Ему потребовалось несколько секунд, чтобы понять, что он в своей палатке, и что вокруг всё спокойно. Здесь, в полевом лагере, лишь монотонно звенели степные цикады, время от времени лениво покрикивала ночная птица да ветер чуть шевелил растяжки палатки. Просто сон. Просто кошмар, настойчиво повторяющийся третью ночь. Или четвертую – в монотонных буднях раскопок он редко следил за временем.
«Вот что значит копать затерянный в пустошах город, упоминаемый в зловещих местных легендах. Слишком у меня больное воображение. Больное и тренированное. Везёт же тем, кто тут спит без сновидений…»
Некоторое время Рэй лежал, снова пытаясь заснуть, но кошмар словно окатил его ледяной водой, и спать совершенно не хотелось. Зато хотелось курить, и казалось, что вот как раз после сигареты он снова уснёт крепким спокойным сном. Поэтому в итоге он беззвучно чертыхнулся, откинул одеяло и тихо выбрался из палатки.
читать дальше