Нуар:
город на краю мира

01.
Я слышал, что его называют Городом вечной ночи.
Но, когда я впервые попал на его улицы, здесь царили вечерние сумерки. Невнятные, вкрадчивые, они стелились по городу серым туманом, скрадывая цвета и оттенки и приглушая все в мягкую сепию. Звуки здесь тоже были приглушены монотонным шелестом, словно где-то на соседней улице постоянно шел дождь, и шаги в этой дождливой тишине звучали странно гулко.
В общем-то, это был обычный город – обшарпанные дома, длинные тротуары с лужами, в которых отражались старые фонари, плохие дороги и плетущиеся по ним машины, время от времени раздраженно рыкающие мотором. Осенний ветер трепал шарф и норовил хулигански сорвать шляпу, бурые осенние листья шуршали и поскрипывали, попадая под ноги, и вечер таился за углом, намекая об окончании рабочего дня. Впрочем, моя работа не зависит от времени суток.
Я детектив Дональд Д. Трейси, присланный сюда для помощи местной полиции – загадочный преступник, запутанное дело… а у полиции не хватает рук и финансов – обычная история. Что-то там о серии убийств, не связанных общим мотивом. Сумасшедший? Жестокий психопат? Или мотивы есть, просто местные стражи порядка их не обнаружили?.. Впрочем, рановато строить предположения. В первую очередь нужно узнать подобности дела в полицейском участке.
читать дальше
Участком оказалось одно из центральных зданий города, невысокое, но аккуратное и добротное. На двери комиссара полиции висела лаконичная табличка с надписью стильным шрифтом «Комиссар Шардон».
Комиссар – элегантная леди в строгом мужском костюме – встретила меня сдержанно, но доброжелательно.
- Добрый день, мистер Трейси. Садитесь, я введу вас в курс дела подробнее. Итак, все началось несколько лет назад с нераскрытого убийства Амелии Вингз, медсестры из клиники доктора Штерна…
Она говорила, выкладывая на стол документы, а я слушал, привычно тасовал все в уме по полочкам и наблюдал. Жесткий взгляд, непринужденная осанка, голос человека, привыкшего, что ему повинуются беспрекословно – всё это очень гармонично умещалось в изящном, почти хрупком теле невысокой молодой женщины. Железная леди. Комиссар Шардон.
…чьи слова ровными строчками рисовались в моем сознании.
«…Смерть доктора Штерна попытались связать со смертью его медсестры… нет улик, нет мотивов… Гибель Мартина О’Нила, журналиста… Раскопал что-то интересное? Нет улик, нет подозреваемого… Последняя жертва – официантка из бара «Одинокий спрут», Дорис… Убита вчера ночью…»
Строчки сложились в аккуратный текст, и я снова включился в разговор.
-…Разумеется, найти убийцу, - договорила между тем комиссар Шардон, постукивая карандашом по столу. - Но приоритет несколько другой – вам нужно найти оружие, которым совершено убийство.
- Оружие? – рассеянно переспросил я, мысленно дописывая этот пункт в сведения по делу. - А что в нем особенного?
Комиссар пристально посмотрела на меня, холодно улыбнулась и сказала:
- Просто найдите мне оружие, детектив Трейси. Ах да, и убийцу тоже.
- Договорились, - улыбнулся я в ответ. Оружие так оружие. В конце концов, это одна из основных улик, не так ли?
Комиссар еще некоторое время смотрела на меня, словно убеждаясь, что мне понятно задание, потом продолжила:
- Начните с разговора с Генри Сайборгом, моим помощником. Он осматривал тело. И присмотритесь к тем, кто крутится возле бара «Одинокий спрут», тем более что жертва – официантка этого бара.
- Хорошо, проверю, - нейтрально сказал я, чувствуя легкую досаду. Зачем они вызвали детектива, если диктуют ему, как работать? Ох уж эти провинциальные городишки…
- И будьте осторожны, - сказала комиссар, двигая ко мне по столу папку, перевязанную затертыми тесемками. - Здесь – выдержки из досье некоторых типов, с которыми вы можете столкнуться. Не доверяйте им, детектив Трейси.
Интересно, у меня на лице написано, что я простодушный новичок, в первый раз увидевший место преступления? Провинция, честное слово… Привычка считать всех чужаков идиотами, а себя – хозяевами города как минимум.
Раздражение почти переросло в злость, но я с непроницаемым лицом взял папку, кивнул и поднялся со стула.
В конце концов, это всего лишь работа. Найду убийцу и уеду. Не в первый раз.

Улицы встретили меня влажными сумерками и шелестом близкого дождя. Тротуары блестели мокрым глянцем, и я машинально поднял воротник пальто, ожидая падающих за шиворот холодных капель. Однако дождя не было – он уже бродил по другим улицам этого захолустного городишки, примостившегося где-то в чертовой дыре, на самом краю мира.



Дневник
Город вечной ночи.
Черное небо с бледным диском больной луны, черные крыши, окаймленные её лунным светом, лабиринт одинаковых улиц – дома, фонари, выщербленный асфальт…
…и тишина.
Нет, звуки здесь всё-таки присутствуют – вой ветра, шум дождя, чьи-то шаги, голоса, лай собак… но неправильно. Словно они существуют отдельно от этого места и поэтому доносятся до меня с ленивым одолжением, даже не стараясь совпадать с жизнью ночного города.
Я иду по мостовой. Ускоряю шаг, замедляю, начинаю семенить… а звук шагов стучит мерно и уверенно. И я уже знаю, что, стоит мне остановиться, звук прекратится – чуть позже. Нехотя.
Это странно. Но я привык.
Я здесь давно.
Вечно.

Сон
Здесь все черно-белое.
Ровные строчки текста поверх фотографий. Карандаш царапает бумагу, скрипит, выводя буквы, нанизывает их бусина к бусине.
Так легче думать и понимать.
Город вечной ночи…
…где обнаружить тело на мостовой - в порядке вещей.
Не видя причин, не зная, что или кто за этим стоит.
Девушка в платье официантки – кому она помешала? Симпатичная, даже скорее милая, с мягким овалом лица, красиво очерченными бровями и аккуратно подведенными губами. Волосы забраны узкой лентой – на черных волосах светлая лента выглядит очень хрупко… как и фигура девушки на мостовой.
Кровь черным пятном растеклась под её рукой, и фигура в черном плаще присела рядом, осторожно касаясь этого пятна кончиками пальцев. Тронула, поднесла к лицу, всмотрелась… и, стремительно выпрямившись, канула во тьму.
И снова – ночь, переулок, мертвая официантка на мостовой. И тишина.
Было, не было?
Показалось.
Здесь так бывает, в городе вечной ночи.
Ведь как и в любом из тысяч городов нашего гребаного мира, каждый здесь наверняка не так прост, как может показаться на первый взгляд.

Черный силуэт нарисовался у стены – стоит, курит трубку и смотрит на тело.
Помощник полиции Гарри Сайберг – говорят по секрету, что он – киборг, созданный талантливым ученым Хэнком Айгором. Поэтому никто ни разу не видел, как он зажигает свою трубку, хотя она всё время дымит. И поэтому они с Хэнком так похожи – ученый работал над киборгом держа перед глазами свою старую фотографию.
Слухи? Может быть. Говорят, Айгор, этот местный гений, способен изобрести что угодно.
Киборга, машину времени, портал в преисподнюю…
Шутка?
Не знаю.
Но кто-то наверняка знает.
Это город, где тайному всегда помогут стать явным…
…например, эта девушка, что-то строчащая в свой блокнот, стоя за углом. Это журналистка Мэй О’Нил, пишущая статьи для местной газеты под мужским псевдонимом. Мало кто заподозрит, что авторство статей вездесущего журналиста Луи Фантома принадлежит скромному библиотекарю. И еще меньше вспомнят, что до того, как уйти в библиотекари, Мэй работала медсестрой в клинике доктора Штерна. Совпадение?
Она только улыбнется в ответ на этот вопрос и скользнет прочь, не задержавшись, чтобы переброситься словом с Гарри Сайбергом.

Город вечной ночи.
Город, где неприятности ходят по пятам…
… как за музыкантом по имени Рейнольд «Рэй» Арпеджио. Вот он – вывалился из переулка и с удивлением уставился на тело официантки, распростертое на мостовой. Как обычно, небрежен и взъерошен, как будто только что из драки, со свежей ссадиной на скуле и гитарой в чехле за спиной. Не отрывая взгляда от девушки, нашарил в кармане сигареты и зажигалку, прикурил и, покосившись в сторону Гарри Сайберга, хрипло буркнул:
- Паршивый это городишко, скажу я вам.
- Разберемся, - пыхнул трубкой помощник комиссара.
Рэй кивнул и пошел прочь не оглядываясь. Сайберг проводил взглядом его… потом два подозрительных силуэта, идущих следом за музыкантом… и снова уставился на тело.
- Разберемся, - повторил он совсем с другой интонацией.

По вечерам Рэйнольда с его не особо умелой гитарой можно услышать в баре «Одинокий спрут», где солирует Сильвия Альберине – знойная женщина, мечта поэта…да и любого мужчины в этом городе. Роскошная фигура, умело подчеркнутая концертным платьем, призывный взгляд и лукавая улыбка и, разумеется, её главное достояние – низкий хрипловатый голос, чарующий, ведущий за собой в глубины преисподней или в райские кущи по её прихоти… и простенькие песни под дребезжащие блюзовые рифы, которые лабает её бессменный гитарист Рэй Арпеджио.
Город плачет холодным дождем.
Я ненавижу дождь.
Ночь на окнах рисует дождем.
Я ненавижу дождь.
Стынет в чашке моей горько-черный кофе.
Нэнси варит такой отвратительный кофе…
Сильвия поёт, и она шикарна и обворожительна. И, само собой, фривольные слухи не обходят ни её, ни мужчин, которые её окружают. Задай вопрос – или просто начни подходящую тему! – и тебе расскажут о сердцеедке Сильвии и её многочисленных поклонниках и фаворитах, записав сюда мужчин любого класса и возраста, от аккомпанирующего ей музыканта до помощника комиссара полиции.

Не последний из её фаворитов – игрок Ноэль Гордон. Аристократичен, трагичен… типичный байроновский юноша. Томный взгляд, нездоровая бледность, тонкие гибкие пальцы, в которых карты кажутся живыми, нарочито небрежные движения… и при всех повадках профессионального игрока – удивительно светлая улыбка… в те редкие моменты, когда она вдруг мелькнет на его печальном лице.
И кажется, что рядом с Сильвией он будет смотреться чересчур эфемерно, но слухи утверждают…

Впрочем, слухи слухами, но его сестра Шелли наверняка не одобрила бы романа с певицей из бара. Шелли, Шелли… таинственная Шелли Гордон, согласно тем же слухам – не последняя фигура городской мафии. Хрупкая, тонкая, изящная… и оставляющая после себя холодное ощущение опасного хищника. Не подходи без надобности, не стой на пути, не претендуй на её добычу, иначе канешь в никуда, и только слухи о твоей смерти разойдутся кругами по ледяной воде.
Или это просто обманчивое ощущение?..

И тенью рядом с любой фигурой этого города маячит комиссар Шардон – элегантная деловая леди с железной хваткой. При взгляде на неё не возникает вопроса, как она смогла занять столь высокий пост. Просто не имеет значения. Может, дело в родственных связях, или тут вмешалась мафия… а, может, всё гораздо проще, и её должность – признание её исключительных деловых качеств. Неважно. Она здесь, она – власть в этом городе тьмы и кривых переулков, шорохов и теней за углом, приглушенных шагов и спутанных судеб. Она – над всем этим, над и вне…

Впрочем, меня это не касается. Я пришел сделать свою работу, и я её сделаю.
Но…

Город вечной ночи… откуда мне так много известно о нем?

…Из дневника, который я обнаружил в своем номере сразу по приезду в этот город.