Запад - это туда
(зомби-вестерн)

00
Это история о смутных временах, когда мир постигла внезапная катастрофа. Какая именно – как ни странно, оставалось неизвестным, потому что каждый из оставшихся в живых в этом постапокалиптическом мире помнил миг катастрофы по-своему. Кто-то был уверен, что сработала ядерная бомба, кто-то – что мир уничтожили захватчики-инопланетяне, кто-то помнил смерчи, тайфуны, ураганы, наводнения и прочие стихийные бедствия, словно сама земля взбунтовалась и решила очистить себя от людей… Даже о том, сколько времени назад случилась катастрофа – месяц назад, год, век – все помнили по-разному. На земле уцелело несколько крупных городов – Централов, где среди развалин собралось большинство выживших. Но не все люди жили в городах. Часть населения под воздействием самых разных факторов превратилась в чудовищ, продолжая жить на пустошах и в развалинах. Между городами и пустошами пролег суровый край – Фронтир – приграничная полоса, где поселились крепкие и сильные люди, ставшие защитой от чудовищ для жителей Централов. У каждого Централа были свои чудовища.
читать дальшеУ Централа-685 это были зомби. До катастрофы недалеко от Централа-685 располагалась секретная исследовательская лаборатория Умбрелыл. О её разработках ходило много слухов, но все они сходились в одном – это была военная лаборатория. И одной из её разработок стал вирус «сонной чумы», превращающий людей в зомби. Распространение вируса шло стремительно, и пока только Фронтир стоял между ордами зомби и незараженными людьми. Но Централ не собирался вечно прятаться под защитой Фронтира – его ученые работали над препаратом, который должен был прекратить распространение «сонной чумы». И ради этого препарата им приходилось рисковать жизнью, отправляясь за материалами в самые опасные и кишащие зомби места…


01
Это была забегаловка на Фронтире – первая забегаловка после относительно благополучного Централа – и она вполне отвечала представлениям Джулиана о злачных местах. Подозрительные личности, много оружия у посетителей, много выпивки и грязи в заведении. А так – трактир себе и трактир, даже группа в две гитары и одну флейту что-то наигрывает себе в уголке для заслушавшихся посетителей. Джулиан прошел за самый чистый из свободных столиков, сел и поискал взглядом бармена. Бармен оказался суровой женщиной в теплой бандане и длинной шубе нараспашку, из-под которой виднелся фартук с надписями в стиле гото-футболок «Зомби тут не подают», «Береги мозги» и «Я dead&love». Бармен(ша) тоже стояла рядом с музыкантами и слушала песню, изредка жалостливо вздыхая и утирая глаза кончиками пальцев. Джулиан попытался было привлечь её внимание взмахом руки, но на него раздраженно покосилось полтрактира, и он решил – ну и правда, чего, пусть дослушают, еда-то никуда не убежит… И сам прислушался – что ж поют-то в этом богом забытом месте?
- …Живут живые в безумном мире,
Ну, кто в Централе, кто на Фронтире.
А зомби бродят, как вольный ветер…
И ты, Валера, один на свете.
Кружится пепел, прозрачно-белый…
Теперь ты зомби, такое дело.
Пропали мысли, забыты чувства,
Теперь ты зомби, и это грустно…
Девушка в засаленном комбинезоне подыгрывала на флейте, а оба гитариста пели – один, чьи космы выбивались из-под банданы, почти полностью закрывая лицо, вел основную партию на гитаре и солировал, второй, лабающий на ритм-гитаре, подхватывал припев. Солист немного картавил, ритм-гитарист не всегда чисто попадал по струнам и голос у него был слабоват, а девушка на флейте вообще играла невпопад и, возможно, что-то своё. Но всё вместе всё равно звучало чертовски круто и душевно – и вообще было так странно услышать музыку здесь, на задворках цивилизации, когда даже в Централах музыка почти не поднимает голову из развалин бытовой рутины…
- Чё надо, залетный? – неприветливо спросила барменша, отрывая Джулиана от философских размышлений. Джулиан вздрогнул от неожиданности – он не успел заметить, как барменша оказалась рядом с ним – и ответил:
- Мне б горячего чего.
- Выпивки? – уточнила барменша.
- Чаю, - неуверенно сказал Джулиан, но, заметив брезгливую гримасу барменши, быстро добавил: - И выпивки.
Барменша просветлела лицом и ушла куда-то за грязную занавеску, очевидно, символизирующую барную стойку. Джулиан поймал несколько косых взглядов уголовного вида личностей и занервничал. Вообще-то он попытался одеться так, чтобы казаться своим в диком мире Фронтира, но, кажется, в нем все равно можно было заподозрить чужака. Теплая и удобная дорожная куртка, широкополая шляпа – и в снегах солнце слепит порой нещадно – и теплые штаны с сапогами вроде бы не особо выделялись на общем фоне. Вот разве что аккуратная белая рубашка да светлый жилет под курткой выдавали в нем централовского обитателя… Джулиан начал было как бы невзначай застегиваться, но опоздал. К его столику, переглянувшись, двинулись два неприятно ухмыляющихся типа.
«Меня же предупреждали… - с досадой подумал Джулиан, нащупывая нож на поясе. – Эх, надо было не выпендриваться и соглашаться на проводника из Централа!..»
В этот момент типы подошли к его столику, и один из них насмешливо протянул:
- И кого это к нам занесло? Беленького-чистенького-аккуратненького? Неужели этот красавчик прибыл к нам из Централа, а?
Джулиан еще только подбирал слова, чтобы вроде и за себя постоять и не нарваться с ходу на драку, а ответ уже прозвучал.
- Ты б парней красавчиками-то не называл, Коротышка, – лениво прозвучало из-за спин этой парочки. – А то, неровен час, Линда твоя узнает, что ты на парней заглядываешься при живой-то жене – отрежет тебе чего-нибудь ненужное с её женской точки зрения.
- А чо я такого сказал? – смущенно пробубнил тот, кого назвали Коротышкой (к слову сказать, он был минимум на голову выше Джулиана). – Просто с претензиями к залетному подошел… чо такого-то?
- Оставь его в покое, - из-за спин Коротышки и его молчаливого товарища вышел тот самый ритм-гитарист, что только что пел про зомби Валеру. – Он сидит за моим столиком.
- И чо?
- И то, что мне тут крови не надо – ни его, ни твоей.
- Ха, - надулся Коротышка. – Так и скажи, что сам на него глаз положил. Девушка-то твоя давно погибла…
Без лишних слов гитарист пнул его в колено. Ботинки у гитариста были тяжелые, удар вышел знатный, и Коротышка отшатнулся и заскулил, хватаясь за пострадавшую ногу.
- Отбил бы тебе чего-нибудь другое за такие слова, да Линда обидится, - кротко сказал гитарист. – Но еще раз услышу что-то подобное – отрежу всё, что зря болтается, в том числе и язык. Понял?
- Понял, - угрюмо буркнул Коротышка и, кивнув своему приятелю, так и не проронившему ни слова, похромал подальше от вспыльчивого гитариста. Тот проводил его равнодушным взглядом и повернулся к Джулиану:
- Итак, что привело сюда представителя Централа?
- С чего вы взяли, что я из Централа? – насколько мог надменно спросил Джулиан.
- С того, что на Фронтире ножи не прячут так далеко под жилетку – можно не успеть вытащить.
Джулиан разжал пальцы, до сих пор стиснутые на рукояти ножа и вытащил руку из-под жилетки.
- Ладно, я из Централа, – сказал он. – А вот куда и зачем мне надо – не ваше дело.
Гитарист усмехнулся:
- Я не позволили им тебя убить потому, что ты сидишь за моим столом. Ничего более личного. Намек понятен?
- В смысле, вышвырнете из-за стола, и пусть убивают?
- В смысле – могу и сам убить, я иногда трудолюбивый.
Джулиан вздохнул:
- Да, зря я не нанял проводника в Централе…
- Вы ученый? – негромко спросил гитарист. Джулиан поколебался, потом решил – да какого черта, раз первый встречный об этом догадывается?! – и ответил:
- Да.
- И вам нужен проводник.
- Нужен.
- Куда?
- В самую глушь, на запад, к развалинам Умбрелыл. Вы знаете, кто сможет мне помочь?
Гитарист не успел ответить. Со спины к нему подошел высокий коренастый тип и угрожающе процедил:
- Дэвид, Дэвид! Мне кажется, или ты собираешься захапать этого паренька в свои руки?!
Ладони гитариста лежали на спинке стула, стоящего перед ним. Он так и обернулся – со стулом в руках, стремительно и с размаху врезав стулом стоящему за спиной типу куда пришлось. Типа развернуло и бросило на пол. Гитарист аккуратно поставил ничуть не пострадавший стул на место и спокойно ответил:
- Да. А что? Есть возражения?
Тип торопливо покачал головой, промычал что-то невнятное, прикрывая рукой окровавленное лицо, и, поднявшись с пола, поспешно ретировался.
- Я могу провести вас на запад, – как ни в чем не бывало сказал гитарист нервно подпрыгнувшему Джулиану. – Собственно, я один из местных проводников, и именно я шляюсь в самые ебе… кхм… в самую глушь. Вот только вы в курсе, что там всё кишмя кишит зомби и другими тварями?
- В курсе, - твердо сказал Джулиан. – Поэтому мне и нужен проводник-телохранитель, который доставит меня целым и невредимым до развалин Умбрелыла.
- Я бы взялся.
- Эмм…
- Что?
- Вы не очень-то похожи на человека, который избавит меня от неприятностей. Скорее у вас вид того, кого самого неприятности преследуют просто по пятам. Простите.
- Если они меня и преследуют, то я с ними вполне способен разобраться, вы не находите?
- У вас есть этому доказательства?
- Я всё ещё жив.
- Остроумно, но не бесспорно.
Гитарист с усмешкой развел руками:
- Что ж, валяйте. Ищите другого проводника, – и, усевшись за стол. Лениво махнул рукой в сторону занавески.
Оттуда, как по волшебству, появилась барменша с подносом и подошла к их столику. Перед Джулианом она поставила два стакана с жидкостью одинакового грязно-коричневого цвета – очевидно, это были чай и выпивка. Гитаристу достались стакан и бутылка, в которой плескалось что-то прозрачное. Джулиан с сомнением посмотрел на свои стаканы, попробовал напиток в том, от которого исходил пар, и, поморщившись, поднялся из-за стола. Гитарист налил себе выпивки и принялся наблюдать, как Джулиан пытается найти себе проводника.
Раззадоренный насмешливым блеском в глазах гитариста, Джулиан твердо решил, что отыщет того, кто доставит его к Умрелылу, но после нескольких попыток понял, что погорячился. Услышав о развалинах Умбрелыла, все скучнели лицами и кивали на гитариста. В итоге раздосадованный Джулиан вернулся к столу и, махом опрокинув в себя стакан с подостывшим типа-чаем, сказал гитаристу:
- Ладно, твоя взяла. Цена вопроса?
- Сотня кредитов.
- Чего так скромно? Учитывая отсутствие конкуренции, я думал, ты запросишь не меньше пяти сотен.
- А у тебя есть пять сотен?
- Н-нет.
- Значит, есть. Тогда совет – не ори об этом на весь трактир, здесь полно алчных типов.
- А ты вроде как не?..
- А я не бедный и не жадный. Меня вполне устроит сотня кредитов – на них я могу купить достаточно патронов, чтобы хватило до следующего заработка.
- Тогда по рукам! – решительно сказал Джулиан, протягивая ему ладонь. – Меня зовут Джулиан Максимов, исследовательская группа Централа-685.
- Дэвид Винсент, - ответил на рукопожатие гитарист. – Местные зовут меня Дэв Гитарист.
- Деньги заплачу, когда покинем трактир. Когда выходим?
- Когда скажешь. Ты теперь командир.
- Значит, после того, как я допью… - он покосился на стакан с коричневой бурдой. - …Допью вот это.
- Ок.
Спустя полчаса Джулиан в сопровождении Дэва вышел из трактира и направился на запад – туда, где среди развалин Умбрелыла его ждали умопомрачительные научные материалы!
Зомби и монстры его, правда, тоже ждали, но какого истинного ученого это волнует?..

11.09.14

ПС: Песня о зомби Валере
читать дальше
Ты жил как все, как тогда умели –
Семья, работа, компьютер, телик,
Обычен облик, просты манеры,
Ты звался Джоном… или Валерой.
Потом случилось… А что случилось?
Война, пришельцы, а может, вирус…
Никто не помнит, как это было –
Армагеддоном весь мир накрыло.

Кружится пепел, прозрачно-белый…
Теперь ты зомби, такое дело.
Пропали мысли, забыты чувства,
Теперь ты зомби, и это грустно.

Живут живые в безумном мире,
Ну, кто в Централе, кто на Фронтире.
А зомби бродят, как вольный ветер…
И ты, Валера, один на свете.

Кружится пепел, прозрачно-белый…
Теперь ты зомби, такое дело.
Пропали мысли, забыты чувства,
Теперь ты зомби, и это грустно.

Эх, всё рутина - скажи, Валера! -
Мозги людские жевать без меры.
Сожрешь – и даже не пожалеешь…
Со скуки сдох бы, да не умеешь.

Кружится пепел, прозрачно-белый…
Теперь ты зомби, такое дело.
Пропали мысли, забыты чувства,
Теперь ты зомби, и это грустно.

Жизнь и не-жизнь – как банальна фраза!
Ты застрелился уже два раза,
Но не берет тебя смерть-холера.
Ну что ж поделать… гуляй, Валера!

Кружится пепел, прозрачно-белый…
Теперь ты зомби, такое дело.
Пропали мысли, забыты чувства,
Теперь ты зомби, и это грустно.
(песня Дэва «Гитариста», исполняет группа «Привет, Фронтир»)